La Divina Commedia

Ottacchero ebbe nome, e ne le fascefu meglio assai che Vincislao suo figliobarbuto, cui lussuria e ozio pasce.

E quel nasetto che stretto a consigliopar con colui c’ha sì benigno aspetto,morì fuggendo e disfiorando il giglio:

guardate là come si batte il petto!L’altro vedete c’ha fatto a la guanciade la sua palma, sospirando, letto.

Padre e suocero son del mal di Francia:sanno la vita sua viziata e lorda,e quindi viene il duol che sì li lancia.

Quel che par sì membruto e che s’accorda,cantando, con colui dal maschio naso,d’ogne valor portò cinta la corda;

e se re dopo lui fosse rimasolo giovanetto che retro a lui siede,ben andava il valor di vaso in vaso,

che non si puote dir de l’altre rede;Iacomo e Federigo hanno i reami;del retaggio miglior nessun possiede.

Rade volte risurge per li ramil’umana probitate; e questo volequei che la dà, perché da lui si chiami.

Anche al nasuto vanno mie parolenon men ch’a l’altro, Pier, che con lui canta,onde Puglia e Proenza già si dole.

Tant’ è del seme suo minor la pianta,quanto, più che Beatrice e Margherita,Costanza di marito ancor si vanta.

Vedete il re de la semplice vitaseder là solo, Arrigo d’Inghilterra:questi ha ne’ rami suoi migliore uscita.

Quel che più basso tra costor s’atterra,guardando in suso, è Guiglielmo marchese,per cui e Alessandria e la sua guerra

fa pianger Monferrato e Canavese».

Purgatorio • Canto VIII

Era già l’ora che volge il disioai navicanti e ’ntenerisce il corelo dì c’han detto ai dolci amici addio;

e che lo novo peregrin d’amorepunge, se ode squilla di lontanoche paia il giorno pianger che si more;

quand’ io incominciai a render vanol’udire e a mirare una de l’almesurta, che l’ascoltar chiedea con mano.

Ella giunse e levò ambo le palme,ficcando li occhi verso l’orïente,come dicesse a Dio: ‘D’altro non calme’.

‘Te lucis ante’ sì devotamentele uscìo di bocca e con sì dolci note,che fece me a me uscir di mente;

e l’altre poi dolcemente e devoteseguitar lei per tutto l’inno intero,avendo li occhi a le superne rote.

Aguzza qui, lettor, ben li occhi al vero,ché ’l velo è ora ben tanto sottile,certo che ’l trapassar dentro è leggero.

Io vidi quello essercito gentiletacito poscia riguardare in sùe,quasi aspettando, palido e umìle;

e vidi uscir de l’alto e scender giùedue angeli con due spade affocate,tronche e private de le punte sue.

Verdi come fogliette pur mo nateerano in veste, che da verdi pennepercosse traean dietro e ventilate.

L’un poco sovra noi a star si venne,e l’altro scese in l’opposita sponda,sì che la gente in mezzo si contenne.

Ben discernëa in lor la testa bionda;ma ne la faccia l’occhio si smarria,come virtù ch’a troppo si confonda.

«Ambo vegnon del grembo di Maria»,disse Sordello, «a guardia de la valle,per lo serpente che verrà vie via».

Ond’ io, che non sapeva per qual calle,mi volsi intorno, e stretto m’accostai,tutto gelato, a le fidate spalle.

E Sordello anco: «Or avvalliamo omaitra le grandi ombre, e parleremo ad esse;grazïoso fia lor vedervi assai».

Solo tre passi credo ch’i’ scendesse,e fui di sotto, e vidi un che miravapur me, come conoscer mi volesse.

Temp’ era già che l’aere s’annerava,ma non sì che tra li occhi suoi e ’ mieinon dichiarisse ciò che pria serrava.

Ver’ me si fece, e io ver’ lui mi fei:giudice Nin gentil, quanto mi piacquequando ti vidi non esser tra ’ rei!

Nullo bel salutar tra noi si tacque;poi dimandò: «Quant’ è che tu venistia piè del monte per le lontane acque?».

«Oh!», diss’ io lui, «per entro i luoghi tristivenni stamane, e sono in prima vita,ancor che l’altra, sì andando, acquisti».

E come fu la mia risposta udita,Sordello ed elli in dietro si raccolsecome gente di sùbito smarrita.

L’uno a Virgilio e l’altro a un si volseche sedea lì, gridando: «Sù, Currado!vieni a veder che Dio per grazia volse».

Poi, vòlto a me: «Per quel singular gradoche tu dei a colui che sì nascondelo suo primo perché, che non lì è guado,

quando sarai di là da le larghe onde,dì a Giovanna mia che per me chiamilà dove a li ’nnocenti si risponde.

Non credo che la sua madre più m’ami,poscia che trasmutò le bianche bende,le quai convien che, misera!, ancor brami.

Per lei assai di lieve si comprendequanto in femmina foco d’amor dura,se l’occhio o ’l tatto spesso non l’accende.

Non le farà sì bella sepulturala vipera che Melanesi accampa,com’ avria fatto il gallo di Gallura».

Così dicea, segnato de la stampa,nel suo aspetto, di quel dritto zeloche misuratamente in core avvampa.

Li occhi miei ghiotti andavan pur al cielo,pur là dove le stelle son più tarde,sì come rota più presso a lo stelo.

E ’l duca mio: «Figliuol, che là sù guarde?».E io a lui: «A quelle tre facelledi che ’l polo di qua tutto quanto arde».

Ond’ elli a me: «Le quattro chiare stelleche vedevi staman, son di là basse,e queste son salite ov’ eran quelle».

Com’ ei parlava, e Sordello a sé il trassedicendo: «Vedi là ’l nostro avversaro»;e drizzò il dito perché ’n là guardasse.

Da quella parte onde non ha riparola picciola vallea, era una biscia,forse qual diede ad Eva il cibo amaro.

Tra l’erba e ’ fior venìa la mala striscia,volgendo ad ora ad or la testa, e ’l dossoleccando come bestia che si liscia.

Io non vidi, e però dicer non posso,come mosser li astor celestïali;ma vidi bene e l’uno e l’altro mosso.

Sentendo fender l’aere a le verdi ali,fuggì ’l serpente, e li angeli dier volta,suso a le poste rivolando iguali.

L’ombra che s’era al giudice raccoltaquando chiamò, per tutto quello assaltopunto non fu da me guardare sciolta.

«Se la lucerna che ti mena in altotruovi nel tuo arbitrio tanta ceraquant’ è mestiere infino al sommo smalto»,

cominciò ella, «se novella veradi Val di Magra o di parte vicinasai, dillo a me, che già grande là era.

Fui chiamato Currado Malaspina;non son l’antico, ma di lui discesi;a’ miei portai l’amor che qui raffina».

«Oh!», diss’ io lui, «per li vostri paesigià mai non fui; ma dove si dimoraper tutta Europa ch’ei non sien palesi?

La fama che la vostra casa onora,grida i segnori e grida la contrada,sì che ne sa chi non vi fu ancora;

e io vi giuro, s’io di sopra vada,che vostra gente onrata non si sfregiadel pregio de la borsa e de la spada.

Uso e natura sì la privilegia,che, perché il capo reo il mondo torca,sola va dritta e ’l mal cammin dispregia».

Ed elli: «Or va; che ’l sol non si ricorcasette volte nel letto che ’l Montonecon tutti e quattro i piè cuopre e inforca,

che cotesta cortese oppinïoneti fia chiavata in mezzo de la testacon maggior chiovi che d’altrui sermone,

se corso di giudicio non s’arresta».

Purgatorio • Canto IX

La concubina di Titone anticogià s’imbiancava al balco d’orïente,fuor de le braccia del suo dolce amico;

di gemme la sua fronte era lucente,poste in figura del freddo animaleche con la coda percuote la gente;

e la notte, de’ passi con che sale,fatti avea due nel loco ov’ eravamo,e ’l terzo già chinava in giuso l’ale;

quand’ io, che meco avea di quel d’Adamo,vinto dal sonno, in su l’erba inchinailà ’ve già tutti e cinque sedavamo.

Ne l’ora che comincia i tristi laila rondinella presso a la mattina,forse a memoria de’ suo’ primi guai,

e che la mente nostra, peregrinapiù da la carne e men da’ pensier presa,a le sue visïon quasi è divina,

in sogno mi parea veder sospesaun’aguglia nel ciel con penne d’oro,con l’ali aperte e a calare intesa;

ed esser mi parea là dove fuoroabbandonati i suoi da Ganimede,quando fu ratto al sommo consistoro.

Fra me pensava: ‘Forse questa fiedepur qui per uso, e forse d’altro locodisdegna di portarne suso in piede’.

Poi mi parea che, poi rotata un poco,terribil come folgor discendesse,e me rapisse suso infino al foco.

Ivi parea che ella e io ardesse;e sì lo ’ncendio imaginato cosse,che convenne che ’l sonno si rompesse.

Non altrimenti Achille si riscosse,li occhi svegliati rivolgendo in giroe non sappiendo là dove si fosse,

quando la madre da Chirón a Schirotrafuggò lui dormendo in le sue braccia,là onde poi li Greci il dipartiro;

che mi scoss’ io, sì come da la facciami fuggì ’l sonno, e diventa’ ismorto,come fa l’uom che, spaventato, agghiaccia.

Dallato m’era solo il mio conforto,e ’l sole er’ alto già più che due ore,e ’l viso m’era a la marina torto.

«Non aver tema», disse il mio segnore;«fatti sicur, ché noi semo a buon punto;non stringer, ma rallarga ogne vigore.

Tu se’ omai al purgatorio giunto:vedi là il balzo che ’l chiude dintorno;vedi l’entrata là ’ve par digiunto.

Dianzi, ne l’alba che procede al giorno,quando l’anima tua dentro dormia,sovra li fiori ond’ è là giù addorno

venne una donna, e disse: “I’ son Lucia;lasciatemi pigliar costui che dorme;sì l’agevolerò per la sua via”.

Sordel rimase e l’altre genti forme;ella ti tolse, e come ’l dì fu chiaro,sen venne suso; e io per le sue orme.

Qui ti posò, ma pria mi dimostraroli occhi suoi belli quella intrata aperta;poi ella e ’l sonno ad una se n’andaro».

A guisa d’uom che ’n dubbio si raccertae che muta in conforto sua paura,poi che la verità li è discoperta,

mi cambia’ io; e come sanza curavide me ’l duca mio, su per lo balzosi mosse, e io di rietro inver’ l’altura.

Lettor, tu vedi ben com’ io innalzola mia matera, e però con più artenon ti maravigliar s’io la rincalzo.

Noi ci appressammo, ed eravamo in parteche là dove pareami prima rotto,pur come un fesso che muro diparte,

vidi una porta, e tre gradi di sottoper gire ad essa, di color diversi,e un portier ch’ancor non facea motto.

E come l’occhio più e più v’apersi,vidil seder sovra ’l grado sovrano,tal ne la faccia ch’io non lo soffersi;

e una spada nuda avëa in mano,che reflettëa i raggi sì ver’ noi,ch’io drizzava spesso il viso in vano.

«Dite costinci: che volete voi?»,cominciò elli a dire, «ov’ è la scorta?Guardate che ’l venir sù non vi nòi».

«Donna del ciel, di queste cose accorta»,rispuose ’l mio maestro a lui, «pur dianzine disse: “Andate là: quivi è la porta”».

«Ed ella i passi vostri in bene avanzi»,ricominciò il cortese portinaio:«Venite dunque a’ nostri gradi innanzi».

Là ne venimmo; e lo scaglion primaiobianco marmo era sì pulito e terso,ch’io mi specchiai in esso qual io paio.

Era il secondo tinto più che perso,d’una petrina ruvida e arsiccia,crepata per lo lungo e per traverso.

Lo terzo, che di sopra s’ammassiccia,porfido mi parea, sì fiammeggiantecome sangue che fuor di vena spiccia.

Sovra questo tenëa ambo le piantel’angel di Dio sedendo in su la sogliache mi sembiava pietra di diamante.

Per li tre gradi sù di buona vogliami trasse il duca mio, dicendo: «Chiediumilemente che ’l serrame scioglia».

Divoto mi gittai a’ santi piedi;misericordia chiesi e ch’el m’aprisse,ma tre volte nel petto pria mi diedi.

Sette P ne la fronte mi descrissecol punton de la spada, e «Fa che lavi,quando se’ dentro, queste piaghe» disse.

Cenere, o terra che secca si cavi,d’un color fora col suo vestimento;e di sotto da quel trasse due chiavi.

L’una era d’oro e l’altra era d’argento;pria con la bianca e poscia con la giallafece a la porta sì, ch’i’ fu’ contento.

«Quandunque l’una d’este chiavi falla,che non si volga dritta per la toppa»,diss’ elli a noi, «non s’apre questa calla.

Più cara è l’una; ma l’altra vuol troppad’arte e d’ingegno avanti che diserri,perch’ ella è quella che ’l nodo digroppa.

Da Pier le tegno; e dissemi ch’i’ errianzi ad aprir ch’a tenerla serrata,pur che la gente a’ piedi mi s’atterri».

Poi pinse l’uscio a la porta sacrata,dicendo: «Intrate; ma facciovi accortiche di fuor torna chi ’n dietro si guata».

E quando fuor ne’ cardini distortili spigoli di quella regge sacra,che di metallo son sonanti e forti,

non rugghiò sì né si mostrò sì acraTarpëa, come tolto le fu il buonoMetello, per che poi rimase macra.

Io mi rivolsi attento al primo tuono,e ‘Te Deum laudamus’ mi pareaudire in voce mista al dolce suono.

Tale imagine a punto mi rendeaciò ch’io udiva, qual prender si suolequando a cantar con organi si stea;

ch’or sì or no s’intendon le parole.

Purgatorio • Canto X

Poi fummo dentro al soglio de la portache ’l mal amor de l’anime disusa,perché fa parer dritta la via torta,

sonando la senti’ esser richiusa;e s’io avesse li occhi vòlti ad essa,qual fora stata al fallo degna scusa?

Noi salavam per una pietra fessa,che si moveva e d’una e d’altra parte,sì come l’onda che fugge e s’appressa.

«Qui si conviene usare un poco d’arte»,cominciò ’l duca mio, «in accostarsior quinci, or quindi al lato che si parte».

E questo fece i nostri passi scarsi,tanto che pria lo scemo de la lunarigiunse al letto suo per ricorcarsi,

che noi fossimo fuor di quella cruna;ma quando fummo liberi e apertisù dove il monte in dietro si rauna,

ïo stancato e amendue incertidi nostra via, restammo in su un pianosolingo più che strade per diserti.

Da la sua sponda, ove confina il vano,al piè de l’alta ripa che pur sale,misurrebbe in tre volte un corpo umano;

e quanto l’occhio mio potea trar d’ale,or dal sinistro e or dal destro fianco,questa cornice mi parea cotale.

Là sù non eran mossi i piè nostri anco,quand’ io conobbi quella ripa intornoche dritto di salita aveva manco,

esser di marmo candido e addornod’intagli sì, che non pur Policleto,ma la natura lì avrebbe scorno.

L’angel che venne in terra col decretode la molt’ anni lagrimata pace,ch’aperse il ciel del suo lungo divieto,

dinanzi a noi pareva sì veracequivi intagliato in un atto soave,che non sembiava imagine che tace.

Giurato si saria ch’el dicesse ‘Ave!’;perché iv’ era imaginata quellach’ad aprir l’alto amor volse la chiave;

e avea in atto impressa esta favella‘Ecce ancilla Deï’, propriamentecome figura in cera si suggella.

«Non tener pur ad un loco la mente»,disse ’l dolce maestro, che m’aveada quella parte onde ’l cuore ha la gente.

Per ch’i’ mi mossi col viso, e vedeadi retro da Maria, da quella costaonde m’era colui che mi movea,

un’altra storia ne la roccia imposta;per ch’io varcai Virgilio, e fe’mi presso,acciò che fosse a li occhi miei disposta.

Era intagliato lì nel marmo stessolo carro e ’ buoi, traendo l’arca santa,per che si teme officio non commesso.

Dinanzi parea gente; e tutta quanta,partita in sette cori, a’ due mie’ sensifaceva dir l’un ‘No’, l’altro ‘Sì, canta’.

Similemente al fummo de li ’ncensiche v’era imaginato, li occhi e ’l nasoe al sì e al no discordi fensi.

Lì precedeva al benedetto vaso,trescando alzato, l’umile salmista,e più e men che re era in quel caso.

Di contra, effigïata ad una vistad’un gran palazzo, Micòl ammiravasì come donna dispettosa e trista.

I’ mossi i piè del loco dov’ io stava,per avvisar da presso un’altra istoria,che di dietro a Micòl mi biancheggiava.

Quiv’ era storïata l’alta gloriadel roman principato, il cui valoremosse Gregorio a la sua gran vittoria;

i’ dico di Traiano imperadore;e una vedovella li era al freno,di lagrime atteggiata e di dolore.

Intorno a lui parea calcato e pienodi cavalieri, e l’aguglie ne l’orosovr’ essi in vista al vento si movieno.

La miserella intra tutti costoropareva dir: «Segnor, fammi vendettadi mio figliuol ch’è morto, ond’ io m’accoro»;

ed elli a lei rispondere: «Or aspettatanto ch’i’ torni»; e quella: «Segnor mio»,come persona in cui dolor s’affretta,

«se tu non torni?»; ed ei: «Chi fia dov’ io,la ti farà»; ed ella: «L’altrui benea te che fia, se ’l tuo metti in oblio?»;

ond’ elli: «Or ti conforta; ch’ei convenech’i’ solva il mio dovere anzi ch’i’ mova:giustizia vuole e pietà mi ritene».

Colui che mai non vide cosa novaprodusse esto visibile parlare,novello a noi perché qui non si trova.

Mentr’ io mi dilettava di guardarel’imagini di tante umilitadi,e per lo fabbro loro a veder care,

«Ecco di qua, ma fanno i passi radi»,mormorava il poeta, «molte genti:questi ne ’nvïeranno a li alti gradi».

Li occhi miei, ch’a mirare eran contentiper veder novitadi ond’ e’ son vaghi,volgendosi ver’ lui non furon lenti.

Non vo’ però, lettor, che tu ti smaghidi buon proponimento per udirecome Dio vuol che ’l debito si paghi.

Non attender la forma del martìre:pensa la succession; pensa ch’al peggiooltre la gran sentenza non può ire.

Io cominciai: «Maestro, quel ch’io veggiomuovere a noi, non mi sembian persone,e non so che, sì nel veder vaneggio».

Ed elli a me: «La grave condizionedi lor tormento a terra li rannicchia,sì che ’ miei occhi pria n’ebber tencione.

Ma guarda fiso là, e disviticchiacol viso quel che vien sotto a quei sassi:già scorger puoi come ciascun si picchia».

O superbi cristian, miseri lassi,che, de la vista de la mente infermi,fidanza avete ne’ retrosi passi,

non v’accorgete voi che noi siam verminati a formar l’angelica farfalla,che vola a la giustizia sanza schermi?

Di che l’animo vostro in alto galla,poi siete quasi antomata in difetto,sì come vermo in cui formazion falla?

Come per sostentar solaio o tetto,per mensola talvolta una figurasi vede giugner le ginocchia al petto,

la qual fa del non ver vera rancuranascere ’n chi la vede; così fattivid’ io color, quando puosi ben cura.

Vero è che più e meno eran contrattisecondo ch’avien più e meno a dosso;e qual più pazïenza avea ne li atti,

piangendo parea dicer: ‘Più non posso’.

Purgatorio • Canto XI

«O Padre nostro, che ne’ cieli stai,non circunscritto, ma per più amorech’ai primi effetti di là sù tu hai,

laudato sia ’l tuo nome e ’l tuo valoreda ogne creatura, com’ è degnodi render grazie al tuo dolce vapore.

Vegna ver’ noi la pace del tuo regno,ché noi ad essa non potem da noi,s’ella non vien, con tutto nostro ingegno.

Come del suo voler li angeli tuoifan sacrificio a te, cantando osanna,così facciano li uomini de’ suoi.

Dà oggi a noi la cotidiana manna,sanza la qual per questo aspro disertoa retro va chi più di gir s’affanna.

E come noi lo mal ch’avem soffertoperdoniamo a ciascuno, e tu perdonabenigno, e non guardar lo nostro merto.

Nostra virtù che di legger s’adona,non spermentar con l’antico avversaro,ma libera da lui che sì la sprona.

Quest’ ultima preghiera, segnor caro,già non si fa per noi, ché non bisogna,ma per color che dietro a noi restaro».

Così a sé e noi buona ramognaquell’ ombre orando, andavan sotto ’l pondo,simile a quel che talvolta si sogna,

disparmente angosciate tutte a tondoe lasse su per la prima cornice,purgando la caligine del mondo.

Se di là sempre ben per noi si dice,di qua che dire e far per lor si puoteda quei c’hanno al voler buona radice?

Ben si de’ loro atar lavar le noteche portar quinci, sì che, mondi e lievi,possano uscire a le stellate ruote.

«Deh, se giustizia e pietà vi disgrievitosto, sì che possiate muover l’ala,che secondo il disio vostro vi lievi,

mostrate da qual mano inver’ la scalasi va più corto; e se c’è più d’un varco,quel ne ’nsegnate che men erto cala;

ché questi che vien meco, per lo ’ncarcode la carne d’Adamo onde si veste,al montar sù, contra sua voglia, è parco».

Le lor parole, che rendero a questeche dette avea colui cu’ io seguiva,non fur da cui venisser manifeste;

ma fu detto: «A man destra per la rivacon noi venite, e troverete il passopossibile a salir persona viva.

E s’io non fossi impedito dal sassoche la cervice mia superba doma,onde portar convienmi il viso basso,

cotesti, ch’ancor vive e non si noma,guardere’ io, per veder s’i’ ’l conosco,e per farlo pietoso a questa soma.

Io fui latino e nato d’un gran Tosco:Guiglielmo Aldobrandesco fu mio padre;non so se ’l nome suo già mai fu vosco.

L’antico sangue e l’opere leggiadred’i miei maggior mi fer sì arrogante,che, non pensando a la comune madre,

ogn’ uomo ebbi in despetto tanto avante,ch’io ne mori’, come i Sanesi sanno,e sallo in Campagnatico ogne fante.

Io sono Omberto; e non pur a me dannosuperbia fa, ché tutti miei consortiha ella tratti seco nel malanno.

E qui convien ch’io questo peso portiper lei, tanto che a Dio si sodisfaccia,poi ch’io nol fe’ tra ’ vivi, qui tra ’ morti».

Ascoltando chinai in giù la faccia;e un di lor, non questi che parlava,si torse sotto il peso che li ’mpaccia,

e videmi e conobbemi e chiamava,tenendo li occhi con fatica fisia me che tutto chin con loro andava.

«Oh!», diss’ io lui, «non se’ tu Oderisi,l’onor d’Agobbio e l’onor di quell’ artech’alluminar chiamata è in Parisi?».

«Frate», diss’ elli, «più ridon le carteche pennelleggia Franco Bolognese;l’onore è tutto or suo, e mio in parte.

Ben non sare’ io stato sì cortesementre ch’io vissi, per lo gran disiode l’eccellenza ove mio core intese.

Di tal superbia qui si paga il fio;e ancor non sarei qui, se non fosseche, possendo peccar, mi volsi a Dio.

Oh vana gloria de l’umane posse!com’ poco verde in su la cima dura,se non è giunta da l’etati grosse!

Credette Cimabue ne la pitturatener lo campo, e ora ha Giotto il grido,sì che la fama di colui è scura.

Così ha tolto l’uno a l’altro Guidola gloria de la lingua; e forse è natochi l’uno e l’altro caccerà del nido.

Non è il mondan romore altro ch’un fiatodi vento, ch’or vien quinci e or vien quindi,e muta nome perché muta lato.

Che voce avrai tu più, se vecchia scindida te la carne, che se fossi mortoanzi che tu lasciassi il ‘pappo’ e ’l ‘dindi’,

pria che passin mill’ anni? ch’è più cortospazio a l’etterno, ch’un muover di cigliaal cerchio che più tardi in cielo è torto.

Colui che del cammin sì poco pigliadinanzi a me, Toscana sonò tutta;e ora a pena in Siena sen pispiglia,

ond’ era sire quando fu distruttala rabbia fiorentina, che superbafu a quel tempo sì com’ ora è putta.

La vostra nominanza è color d’erba,che viene e va, e quei la discoloraper cui ella esce de la terra acerba».

E io a lui: «Tuo vero dir m’incorabona umiltà, e gran tumor m’appiani;ma chi è quei di cui tu parlavi ora?».

«Quelli è», rispuose, «Provenzan Salvani;ed è qui perché fu presuntüosoa recar Siena tutta a le sue mani.

Ito è così e va, sanza riposo,poi che morì; cotal moneta rendea sodisfar chi è di là troppo oso».

E io: «Se quello spirito ch’attende,pria che si penta, l’orlo de la vita,qua giù dimora e qua sù non ascende,

se buona orazïon lui non aita,prima che passi tempo quanto visse,come fu la venuta lui largita?».

«Quando vivea più glorïoso», disse,«liberamente nel Campo di Siena,ogne vergogna diposta, s’affisse;

e lì, per trar l’amico suo di pena,ch’e’ sostenea ne la prigion di Carlo,si condusse a tremar per ogne vena.

Più non dirò, e scuro so che parlo;ma poco tempo andrà, che ’ tuoi vicinifaranno sì che tu potrai chiosarlo.

Quest’ opera li tolse quei confini».

Purgatorio • Canto XII

Di pari, come buoi che vanno a giogo,m’andava io con quell’ anima carca,fin che ’l sofferse il dolce pedagogo.

Ma quando disse: «Lascia lui e varca;ché qui è buono con l’ali e coi remi,quantunque può, ciascun pinger sua barca»;

dritto sì come andar vuolsi rife’micon la persona, avvegna che i pensierimi rimanessero e chinati e scemi.

Io m’era mosso, e seguia volontieridel mio maestro i passi, e amenduegià mostravam com’ eravam leggeri;

ed el mi disse: «Volgi li occhi in giùe:buon ti sarà, per tranquillar la via,veder lo letto de le piante tue».

Come, perché di lor memoria sia,sovra i sepolti le tombe terragneportan segnato quel ch’elli eran pria,

onde lì molte volte si ripiagneper la puntura de la rimembranza,che solo a’ pïi dà de le calcagne;

sì vid’ io lì, ma di miglior sembianzasecondo l’artificio, figuratoquanto per via di fuor del monte avanza.

Vedea colui che fu nobil creatopiù ch’altra creatura, giù dal cielofolgoreggiando scender, da l’un lato.

Vedëa Brïareo fitto dal telocelestïal giacer, da l’altra parte,grave a la terra per lo mortal gelo.

Vedea Timbreo, vedea Pallade e Marte,armati ancora, intorno al padre loro,mirar le membra d’i Giganti sparte.

Vedea Nembròt a piè del gran lavoroquasi smarrito, e riguardar le gentiche ’n Sennaàr con lui superbi fuoro.

O Nïobè, con che occhi dolentivedea io te segnata in su la strada,tra sette e sette tuoi figliuoli spenti!

O Saùl, come in su la propria spadaquivi parevi morto in Gelboè,che poi non sentì pioggia né rugiada!

O folle Aragne, sì vedea io tegià mezza ragna, trista in su li straccide l’opera che mal per te si fé.

O Roboàm, già non par che minacciquivi ’l tuo segno; ma pien di spaventonel porta un carro, sanza ch’altri il cacci.

Mostrava ancor lo duro pavimentocome Almeon a sua madre fé caroparer lo sventurato addornamento.

Mostrava come i figli si gittarosovra Sennacherìb dentro dal tempio,e come, morto lui, quivi il lasciaro.

Mostrava la ruina e ’l crudo scempioche fé Tamiri, quando disse a Ciro:«Sangue sitisti, e io di sangue t’empio».

Mostrava come in rotta si fuggiroli Assiri, poi che fu morto Oloferne,e anche le reliquie del martiro.

Vedeva Troia in cenere e in caverne;o Ilïón, come te basso e vilemostrava il segno che lì si discerne!

Qual di pennel fu maestro o di stileche ritraesse l’ombre e ’ tratti ch’ivimirar farieno uno ingegno sottile?

Morti li morti e i vivi parean vivi:non vide mei di me chi vide il vero,quant’ io calcai, fin che chinato givi.

Or superbite, e via col viso altero,figliuoli d’Eva, e non chinate il voltosì che veggiate il vostro mal sentero!

Più era già per noi del monte vòltoe del cammin del sole assai più spesoche non stimava l’animo non sciolto,

quando colui che sempre innanzi attesoandava, cominciò: «Drizza la testa;non è più tempo di gir sì sospeso.

Vedi colà un angel che s’apprestaper venir verso noi; vedi che tornadal servigio del dì l’ancella sesta.

Di reverenza il viso e li atti addorna,sì che i diletti lo ’nvïarci in suso;pensa che questo dì mai non raggiorna!».

Io era ben del suo ammonir usopur di non perder tempo, sì che ’n quellamateria non potea parlarmi chiuso.

A noi venìa la creatura bella,biancovestito e ne la faccia qualepar tremolando mattutina stella.

Le braccia aperse, e indi aperse l’ale;disse: «Venite: qui son presso i gradi,e agevolemente omai si sale.

A questo invito vegnon molto radi:o gente umana, per volar sù nata,perché a poco vento così cadi?».

Menocci ove la roccia era tagliata;quivi mi batté l’ali per la fronte;poi mi promise sicura l’andata.

Come a man destra, per salire al montedove siede la chiesa che soggiogala ben guidata sopra Rubaconte,

si rompe del montar l’ardita fogaper le scalee che si fero ad etadech’era sicuro il quaderno e la doga;

così s’allenta la ripa che cadequivi ben ratta da l’altro girone;ma quinci e quindi l’alta pietra rade.

Noi volgendo ivi le nostre persone,‘Beati pauperes spiritu!’ vocicantaron sì, che nol diria sermone.

Ahi quanto son diverse quelle focida l’infernali! ché quivi per cantis’entra, e là giù per lamenti feroci.

Già montavam su per li scaglion santi,ed esser mi parea troppo più lieveche per lo pian non mi parea davanti.

Ond’ io: «Maestro, dì, qual cosa grevelevata s’è da me, che nulla quasiper me fatica, andando, si riceve?».

Rispuose: «Quando i P che son rimasiancor nel volto tuo presso che stinti,saranno, com’ è l’un, del tutto rasi,

fier li tuoi piè dal buon voler sì vinti,che non pur non fatica sentiranno,ma fia diletto loro esser sù pinti».

Allor fec’ io come color che vannocon cosa in capo non da lor saputa,se non che ’ cenni altrui sospecciar fanno;

per che la mano ad accertar s’aiuta,e cerca e truova e quello officio adempieche non si può fornir per la veduta;

e con le dita de la destra scempietrovai pur sei le lettere che ’ncisequel da le chiavi a me sovra le tempie:

a che guardando, il mio duca sorrise.

Purgatorio • Canto XIII

Noi eravamo al sommo de la scala,dove secondamente si risegalo monte che salendo altrui dismala.

Ivi così una cornice legadintorno il poggio, come la primaia;se non che l’arco suo più tosto piega.

Ombra non lì è né segno che si paia:parsi la ripa e parsi la via schiettacol livido color de la petraia.

«Se qui per dimandar gente s’aspetta»,ragionava il poeta, «io temo forseche troppo avrà d’indugio nostra eletta».

Poi fisamente al sole li occhi porse;fece del destro lato a muover centro,e la sinistra parte di sé torse.

«O dolce lume a cui fidanza i’ entroper lo novo cammin, tu ne conduci»,dicea, «come condur si vuol quinc’ entro.

Tu scaldi il mondo, tu sovr’ esso luci;s’altra ragione in contrario non ponta,esser dien sempre li tuoi raggi duci».

Quanto di qua per un migliaio si conta,tanto di là eravam noi già iti,con poco tempo, per la voglia pronta;

e verso noi volar furon sentiti,non però visti, spiriti parlandoa la mensa d’amor cortesi inviti.

La prima voce che passò volando‘Vinum non habent’ altamente disse,e dietro a noi l’andò reïterando.

E prima che del tutto non si udisseper allungarsi, un’altra ‘I’ sono Oreste’passò gridando, e anco non s’affisse.

«Oh!», diss’ io, «padre, che voci son queste?».E com’ io domandai, ecco la terzadicendo: ‘Amate da cui male aveste’.

E ’l buon maestro: «Questo cinghio sferzala colpa de la invidia, e però sonotratte d’amor le corde de la ferza.

Lo fren vuol esser del contrario suono;credo che l’udirai, per mio avviso,prima che giunghi al passo del perdono.

Ma ficca li occhi per l’aere ben fiso,e vedrai gente innanzi a noi sedersi,e ciascun è lungo la grotta assiso».

Allora più che prima li occhi apersi;guarda’mi innanzi, e vidi ombre con mantial color de la pietra non diversi.

E poi che fummo un poco più avanti,udia gridar: ‘Maria, òra per noi’:gridar ‘Michele’ e ‘Pietro’ e ‘Tutti santi’.

Non credo che per terra vada ancoiomo sì duro, che non fosse puntoper compassion di quel ch’i’ vidi poi;

ché, quando fui sì presso di lor giunto,che li atti loro a me venivan certi,per li occhi fui di grave dolor munto.

Di vil ciliccio mi parean coperti,e l’un sofferia l’altro con la spalla,e tutti da la ripa eran sofferti.

Così li ciechi a cui la roba falla,stanno a’ perdoni a chieder lor bisogna,e l’uno il capo sopra l’altro avvalla,

perché ’n altrui pietà tosto si pogna,non pur per lo sonar de le parole,ma per la vista che non meno agogna.

E come a li orbi non approda il sole,così a l’ombre quivi, ond’ io parlo ora,luce del ciel di sé largir non vole;

ché a tutti un fil di ferro i cigli fórae cusce sì, come a sparvier selvaggiosi fa però che queto non dimora.

A me pareva, andando, fare oltraggio,veggendo altrui, non essendo veduto:per ch’io mi volsi al mio consiglio saggio.

Ben sapev’ ei che volea dir lo muto;e però non attese mia dimanda,ma disse: «Parla, e sie breve e arguto».

Virgilio mi venìa da quella bandade la cornice onde cader si puote,perché da nulla sponda s’inghirlanda;

da l’altra parte m’eran le divoteombre, che per l’orribile costurapremevan sì, che bagnavan le gote.

Volsimi a loro e: «O gente sicura»,incominciai, «di veder l’alto lumeche ’l disio vostro solo ha in sua cura,

se tosto grazia resolva le schiumedi vostra coscïenza sì che chiaroper essa scenda de la mente il fiume,

ditemi, ché mi fia grazioso e caro,s’anima è qui tra voi che sia latina;e forse lei sarà buon s’i’ l’apparo».

«O frate mio, ciascuna è cittadinad’una vera città; ma tu vuo’ direche vivesse in Italia peregrina».

Questo mi parve per risposta udirepiù innanzi alquanto che là dov’ io stava,ond’ io mi feci ancor più là sentire.

Tra l’altre vidi un’ombra ch’aspettavain vista; e se volesse alcun dir ‘Come?’,lo mento a guisa d’orbo in sù levava.

«Spirto», diss’ io, «che per salir ti dome,se tu se’ quelli che mi rispondesti,fammiti conto o per luogo o per nome».

«Io fui sanese», rispuose, «e con questialtri rimendo qui la vita ria,lagrimando a colui che sé ne presti.

Savia non fui, avvegna che Sapìafossi chiamata, e fui de li altrui dannipiù lieta assai che di ventura mia.

E perché tu non creda ch’io t’inganni,odi s’i’ fui, com’ io ti dico, folle,già discendendo l’arco d’i miei anni.

Eran li cittadin miei presso a Collein campo giunti co’ loro avversari,e io pregava Iddio di quel ch’e’ volle.

Rotti fuor quivi e vòlti ne li amaripassi di fuga; e veggendo la caccia,letizia presi a tutte altre dispari,

tanto ch’io volsi in sù l’ardita faccia,gridando a Dio: “Omai più non ti temo!”,come fé ’l merlo per poca bonaccia.

Pace volli con Dio in su lo stremode la mia vita; e ancor non sarebbelo mio dover per penitenza scemo,

se ciò non fosse, ch’a memoria m’ebbePier Pettinaio in sue sante orazioni,a cui di me per caritate increbbe.

Ma tu chi se’, che nostre condizionivai dimandando, e porti li occhi sciolti,sì com’ io credo, e spirando ragioni?».

«Li occhi», diss’ io, «mi fieno ancor qui tolti,ma picciol tempo, ché poca è l’offesafatta per esser con invidia vòlti.

Troppa è più la paura ond’ è sospesal’anima mia del tormento di sotto,che già lo ’ncarco di là giù mi pesa».

Ed ella a me: «Chi t’ha dunque condottoqua sù tra noi, se giù ritornar credi?».E io: «Costui ch’è meco e non fa motto.

E vivo sono; e però mi richiedi,spirito eletto, se tu vuo’ ch’i’ movadi là per te ancor li mortai piedi».

«Oh, questa è a udir sì cosa nuova»,rispuose, «che gran segno è che Dio t’ami;però col priego tuo talor mi giova.

E cheggioti, per quel che tu più brami,se mai calchi la terra di Toscana,che a’ miei propinqui tu ben mi rinfami.

Tu li vedrai tra quella gente vanache spera in Talamone, e perderaglipiù di speranza ch’a trovar la Diana;

ma più vi perderanno li ammiragli».

Purgatorio • Canto XIV

«Chi è costui che ’l nostro monte cerchiaprima che morte li abbia dato il volo,e apre li occhi a sua voglia e coverchia?».

«Non so chi sia, ma so ch’e’ non è solo;domandal tu che più li t’avvicini,e dolcemente, sì che parli, acco’lo».

Così due spirti, l’uno a l’altro chini,ragionavan di me ivi a man dritta;poi fer li visi, per dirmi, supini;

e disse l’uno: «O anima che fittanel corpo ancora inver’ lo ciel ten vai,per carità ne consola e ne ditta

onde vieni e chi se’; ché tu ne faitanto maravigliar de la tua grazia,quanto vuol cosa che non fu più mai».

E io: «Per mezza Toscana si spaziaun fiumicel che nasce in Falterona,e cento miglia di corso nol sazia.

Di sovr’ esso rech’ io questa persona:dirvi ch’i’ sia, saria parlare indarno,ché ’l nome mio ancor molto non suona».

«Se ben lo ’ntendimento tuo accarnocon lo ’ntelletto», allora mi rispuosequei che diceva pria, «tu parli d’Arno».

E l’altro disse lui: «Perché nascosequesti il vocabol di quella riviera,pur com’ om fa de l’orribili cose?».

E l’ombra che di ciò domandata era,si sdebitò così: «Non so; ma degnoben è che ’l nome di tal valle pèra;

ché dal principio suo, ov’ è sì pregnol’alpestro monte ond’ è tronco Peloro,che ’n pochi luoghi passa oltra quel segno,

infin là ’ve si rende per ristorodi quel che ’l ciel de la marina asciuga,ond’ hanno i fiumi ciò che va con loro,

vertù così per nimica si fugada tutti come biscia, o per sventuradel luogo, o per mal uso che li fruga:

ond’ hanno sì mutata lor naturali abitator de la misera valle,che par che Circe li avesse in pastura.

Tra brutti porci, più degni di galleche d’altro cibo fatto in uman uso,dirizza prima il suo povero calle.

Botoli trova poi, venendo giuso,ringhiosi più che non chiede lor possa,e da lor disdegnosa torce il muso.