La Divina Commedia

Purgatorio • Canto I

Per correr miglior acque alza le veleomai la navicella del mio ingegno,che lascia dietro a sé mar sì crudele;

e canterò di quel secondo regnodove l’umano spirito si purgae di salire al ciel diventa degno.

Ma qui la morta poesì resurga,o sante Muse, poi che vostro sono;e qui Calïopè alquanto surga,

seguitando il mio canto con quel suonodi cui le Piche misere sentirolo colpo tal, che disperar perdono.

Dolce color d’orïental zaffiro,che s’accoglieva nel sereno aspettodel mezzo, puro infino al primo giro,

a li occhi miei ricominciò diletto,tosto ch’io usci’ fuor de l’aura mortache m’avea contristati li occhi e ’l petto.

Lo bel pianeto che d’amar confortafaceva tutto rider l’orïente,velando i Pesci ch’erano in sua scorta.

I’ mi volsi a man destra, e puosi mentea l’altro polo, e vidi quattro stellenon viste mai fuor ch’a la prima gente.

Goder pareva ’l ciel di lor fiammelle:oh settentrïonal vedovo sito,poi che privato se’ di mirar quelle!

Com’ io da loro sguardo fui partito,un poco me volgendo a l ’altro polo,là onde ’l Carro già era sparito,

vidi presso di me un veglio solo,degno di tanta reverenza in vista,che più non dee a padre alcun figliuolo.

Lunga la barba e di pel bianco mistaportava, a’ suoi capelli simigliante,de’ quai cadeva al petto doppia lista.

Li raggi de le quattro luci santefregiavan sì la sua faccia di lume,ch’i’ ’l vedea come ’l sol fosse davante.

«Chi siete voi che contro al cieco fiumefuggita avete la pregione etterna?»,diss’ el, movendo quelle oneste piume.

«Chi v’ha guidati, o che vi fu lucerna,uscendo fuor de la profonda notteche sempre nera fa la valle inferna?

Son le leggi d’abisso così rotte?o è mutato in ciel novo consiglio,che, dannati, venite a le mie grotte?».

Lo duca mio allor mi diè di piglio,e con parole e con mani e con cennireverenti mi fé le gambe e ’l ciglio.

Poscia rispuose lui: «Da me non venni:donna scese del ciel, per li cui prieghide la mia compagnia costui sovvenni.

Ma da ch’è tuo voler che più si spieghidi nostra condizion com’ ell’ è vera,esser non puote il mio che a te si nieghi.

Questi non vide mai l’ultima sera;ma per la sua follia le fu sì presso,che molto poco tempo a volger era.

Sì com’ io dissi, fui mandato ad essoper lui campare; e non lì era altra viache questa per la quale i’ mi son messo.

Mostrata ho lui tutta la gente ria;e ora intendo mostrar quelli spirtiche purgan sé sotto la tua balìa.

Com’ io l’ho tratto, saria lungo a dirti;de l’alto scende virtù che m’aiutaconducerlo a vederti e a udirti.

Or ti piaccia gradir la sua venuta:libertà va cercando, ch’è sì cara,come sa chi per lei vita rifiuta.

Tu ’l sai, ché non ti fu per lei amarain Utica la morte, ove lasciastila vesta ch’al gran dì sarà sì chiara.

Non son li editti etterni per noi guasti,ché questi vive e Minòs me non lega;ma son del cerchio ove son li occhi casti

di Marzia tua, che ’n vista ancor ti priega,o santo petto, che per tua la tegni:per lo suo amore adunque a noi ti piega.

Lasciane andar per li tuoi sette regni;grazie riporterò di te a lei,se d’esser mentovato là giù degni».

«Marzïa piacque tanto a li occhi mieimentre ch’i’ fu’ di là», diss’ elli allora,«che quante grazie volse da me, fei.

Or che di là dal mal fiume dimora,più muover non mi può, per quella leggeche fatta fu quando me n’usci’ fora.

Ma se donna del ciel ti move e regge,come tu di’, non c’è mestier lusinghe:bastisi ben che per lei mi richegge.

Va dunque, e fa che tu costui ricinghed’un giunco schietto e che li lavi ’l viso,sì ch’ogne sucidume quindi stinghe;

ché non si converria, l’occhio sorprisod’alcuna nebbia, andar dinanzi al primoministro, ch’è di quei di paradiso.

Questa isoletta intorno ad imo ad imo,là giù colà dove la batte l’onda,porta di giunchi sovra ’l molle limo:

null’ altra pianta che facesse frondao indurasse, vi puote aver vita,però ch’a le percosse non seconda.

Poscia non sia di qua vostra reddita;lo sol vi mosterrà, che surge omai,prendere il monte a più lieve salita».

Così sparì; e io sù mi levaisanza parlare, e tutto mi ritrassial duca mio, e li occhi a lui drizzai.

El cominciò: «Figliuol, segui i miei passi:volgianci in dietro, ché di qua dichinaquesta pianura a’ suoi termini bassi».

L’alba vinceva l’ora mattutinache fuggia innanzi, sì che di lontanoconobbi il tremolar de la marina.

Noi andavam per lo solingo pianocom’ om che torna a la perduta strada,che ’nfino ad essa li pare ire in vano.

Quando noi fummo là ’ve la rugiadapugna col sole, per essere in partedove, ad orezza, poco si dirada,

ambo le mani in su l’erbetta spartesoavemente ’l mio maestro pose:ond’ io, che fui accorto di sua arte,

porsi ver’ lui le guance lagrimose;ivi mi fece tutto discovertoquel color che l’inferno mi nascose.

Venimmo poi in sul lito diserto,che mai non vide navicar sue acqueomo, che di tornar sia poscia esperto.

Quivi mi cinse sì com’ altrui piacque:oh maraviglia! ché qual elli scelsel’umile pianta, cotal si rinacque

subitamente là onde l’avelse.

Purgatorio • Canto II

Già era ’l sole a l’orizzonte giuntolo cui meridïan cerchio coverchiaIerusalèm col suo più alto punto;

e la notte, che opposita a lui cerchia,uscia di Gange fuor con le Bilance,che le caggion di man quando soverchia;

sì che le bianche e le vermiglie guance,là dov’ i’ era, de la bella Auroraper troppa etate divenivan rance.

Noi eravam lunghesso mare ancora,come gente che pensa a suo cammino,che va col cuore e col corpo dimora.

Ed ecco, qual, sorpreso dal mattino,per li grossi vapor Marte rosseggiagiù nel ponente sovra ’l suol marino,

cotal m’apparve, s’io ancor lo veggia,un lume per lo mar venir sì ratto,che ’l muover suo nessun volar pareggia.

Dal qual com’ io un poco ebbi ritrattol’occhio per domandar lo duca mio,rividil più lucente e maggior fatto.

Poi d’ogne lato ad esso m’apparioun non sapeva che bianco, e di sottoa poco a poco un altro a lui uscìo.

Lo mio maestro ancor non facea motto,mentre che i primi bianchi apparver ali;allor che ben conobbe il galeotto,

gridò: «Fa, fa che le ginocchia cali.Ecco l’angel di Dio: piega le mani;omai vedrai di sì fatti officiali.

Vedi che sdegna li argomenti umani,sì che remo non vuol, né altro veloche l’ali sue, tra liti sì lontani.

Vedi come l’ha dritte verso ’l cielo,trattando l’aere con l’etterne penne,che non si mutan come mortal pelo».

Poi, come più e più verso noi vennel’uccel divino, più chiaro appariva:per che l’occhio da presso nol sostenne,

ma chinail giuso; e quei sen venne a rivacon un vasello snelletto e leggero,tanto che l’acqua nulla ne ’nghiottiva.

Da poppa stava il celestial nocchiero,tal che faria beato pur descripto;e più di cento spirti entro sediero.

‘In exitu Isräel de Aegypto’cantavan tutti insieme ad una vocecon quanto di quel salmo è poscia scripto.

Poi fece il segno lor di santa croce;ond’ ei si gittar tutti in su la piaggia:ed el sen gì, come venne, veloce.

La turba che rimase lì, selvaggiaparea del loco, rimirando intornocome colui che nove cose assaggia.

Da tutte parti saettava il giornolo sol, ch’avea con le saette contedi mezzo ’l ciel cacciato Capricorno,

quando la nova gente alzò la frontever’ noi, dicendo a noi: «Se voi sapete,mostratene la via di gire al monte».

E Virgilio rispuose: «Voi credeteforse che siamo esperti d’esto loco;ma noi siam peregrin come voi siete.

Dianzi venimmo, innanzi a voi un poco,per altra via, che fu sì aspra e forte,che lo salire omai ne parrà gioco».

L’anime, che si fuor di me accorte,per lo spirare, ch’i’ era ancor vivo,maravigliando diventaro smorte.

E come a messagger che porta ulivotragge la gente per udir novelle,e di calcar nessun si mostra schivo,

così al viso mio s’affisar quelleanime fortunate tutte quante,quasi oblïando d’ire a farsi belle.

Io vidi una di lor trarresi avanteper abbracciarmi con sì grande affetto,che mosse me a far lo somigliante.

Ohi ombre vane, fuor che ne l’aspetto!tre volte dietro a lei le mani avvinsi,e tante mi tornai con esse al petto.

Di maraviglia, credo, mi dipinsi;per che l’ombra sorrise e si ritrasse,e io, seguendo lei, oltre mi pinsi.

Soavemente disse ch’io posasse;allor conobbi chi era, e pregaiche, per parlarmi, un poco s’arrestasse.

Rispuosemi: «Così com’ io t’amainel mortal corpo, così t’amo sciolta:però m’arresto; ma tu perché vai?».

«Casella mio, per tornar altra voltalà dov’ io son, fo io questo vïaggio»,diss’ io; «ma a te com’ è tanta ora tolta?».

Ed elli a me: «Nessun m’è fatto oltraggio,se quei che leva quando e cui li piace,più volte m’ha negato esto passaggio;

ché di giusto voler lo suo si face:veramente da tre mesi elli ha toltochi ha voluto intrar, con tutta pace.

Ond’ io, ch’era ora a la marina vòltodove l’acqua di Tevero s’insala,benignamente fu’ da lui ricolto.

A quella foce ha elli or dritta l’ala,però che sempre quivi si ricogliequal verso Acheronte non si cala».

E io: «Se nuova legge non ti togliememoria o uso a l’amoroso cantoche mi solea quetar tutte mie doglie,

di ciò ti piaccia consolare alquantol’anima mia, che, con la sua personavenendo qui, è affannata tanto!».

‘Amor che ne la mente mi ragiona’cominciò elli allor sì dolcemente,che la dolcezza ancor dentro mi suona.

Lo mio maestro e io e quella gentech’eran con lui parevan sì contenti,come a nessun toccasse altro la mente.

Noi eravam tutti fissi e attentia le sue note; ed ecco il veglio onestogridando: «Che è ciò, spiriti lenti?

qual negligenza, quale stare è questo?Correte al monte a spogliarvi lo scoglioch’esser non lascia a voi Dio manifesto».

Come quando, cogliendo biado o loglio,li colombi adunati a la pastura,queti, sanza mostrar l’usato orgoglio,

se cosa appare ond’ elli abbian paura,subitamente lasciano star l’esca,perch’ assaliti son da maggior cura;

così vid’ io quella masnada frescalasciar lo canto, e fuggir ver’ la costa,com’ om che va, né sa dove rïesca;

né la nostra partita fu men tosta.

Purgatorio • Canto III

Avvegna che la subitana fugadispergesse color per la campagna,rivolti al monte ove ragion ne fruga,

i’ mi ristrinsi a la fida compagna:e come sare’ io sanza lui corso?chi m’avria tratto su per la montagna?

El mi parea da sé stesso rimorso:o dignitosa coscïenza e netta,come t’è picciol fallo amaro morso!

Quando li piedi suoi lasciar la fretta,che l’onestade ad ogn’ atto dismaga,la mente mia, che prima era ristretta,

lo ’ntento rallargò, sì come vaga,e diedi ’l viso mio incontr’ al poggioche ’nverso ’l ciel più alto si dislaga.

Lo sol, che dietro fiammeggiava roggio,rotto m’era dinanzi a la figura,ch’avëa in me de’ suoi raggi l’appoggio.

Io mi volsi dallato con paurad’essere abbandonato, quand’ io vidisolo dinanzi a me la terra oscura;

e ’l mio conforto: «Perché pur diffidi?»,a dir mi cominciò tutto rivolto;«non credi tu me teco e ch’io ti guidi?

Vespero è già colà dov’ è sepoltolo corpo dentro al quale io facea ombra;Napoli l’ha, e da Brandizio è tolto.

Ora, se innanzi a me nulla s’aombra,non ti maravigliar più che d’i cieliche l’uno a l’altro raggio non ingombra.

A sofferir tormenti, caldi e gelisimili corpi la Virtù disponeche, come fa, non vuol ch’a noi si sveli.

Matto è chi spera che nostra ragionepossa trascorrer la infinita viache tiene una sustanza in tre persone.

State contenti, umana gente, al quia;ché, se potuto aveste veder tutto,mestier non era parturir Maria;

e disïar vedeste sanza fruttotai che sarebbe lor disio quetato,ch’etternalmente è dato lor per lutto:

io dico d’Aristotile e di Platoe di molt’ altri»; e qui chinò la fronte,e più non disse, e rimase turbato.

Noi divenimmo intanto a piè del monte;quivi trovammo la roccia sì erta,che ’ndarno vi sarien le gambe pronte.

Tra Lerice e Turbìa la più diserta,la più rotta ruina è una scala,verso di quella, agevole e aperta.

«Or chi sa da qual man la costa cala»,disse ’l maestro mio fermando ’l passo,«sì che possa salir chi va sanz’ ala?».

E mentre ch’e’ tenendo ’l viso bassoessaminava del cammin la mente,e io mirava suso intorno al sasso,

da man sinistra m’apparì una gented’anime, che movieno i piè ver’ noi,e non pareva, sì venïan lente.

«Leva», diss’ io, «maestro, li occhi tuoi:ecco di qua chi ne darà consiglio,se tu da te medesmo aver nol puoi».

Guardò allora, e con libero pigliorispuose: «Andiamo in là, ch’ei vegnon piano;e tu ferma la spene, dolce figlio».

Ancora era quel popol di lontano,i’ dico dopo i nostri mille passi,quanto un buon gittator trarria con mano,

quando si strinser tutti ai duri masside l’alta ripa, e stetter fermi e stretticom’ a guardar, chi va dubbiando, stassi.

«O ben finiti, o già spiriti eletti»,Virgilio incominciò, «per quella pacech’i’ credo che per voi tutti s’aspetti,

ditene dove la montagna giace,sì che possibil sia l’andare in suso;ché perder tempo a chi più sa più spiace».

Come le pecorelle escon del chiusoa una, a due, a tre, e l’altre stannotimidette atterrando l’occhio e ’l muso;

e ciò che fa la prima, e l’altre fanno,addossandosi a lei, s’ella s’arresta,semplici e quete, e lo ’mperché non sanno;

sì vid’ io muovere a venir la testadi quella mandra fortunata allotta,pudica in faccia e ne l’andare onesta.

Come color dinanzi vider rottala luce in terra dal mio destro canto,sì che l’ombra era da me a la grotta,

restaro, e trasser sé in dietro alquanto,e tutti li altri che venieno appresso,non sappiendo ’l perché, fenno altrettanto.

«Sanza vostra domanda io vi confessoche questo è corpo uman che voi vedete;per che ’l lume del sole in terra è fesso.

Non vi maravigliate, ma credeteche non sanza virtù che da ciel vegnacerchi di soverchiar questa parete».

Così ’l maestro; e quella gente degna«Tornate», disse, «intrate innanzi dunque»,coi dossi de le man faccendo insegna.

E un di loro incominciò: «Chiunquetu se’, così andando, volgi ’l viso:pon mente se di là mi vedesti unque».

Io mi volsi ver’ lui e guardail fiso:biondo era e bello e di gentile aspetto,ma l’un de’ cigli un colpo avea diviso.

Quand’ io mi fui umilmente disdettod’averlo visto mai, el disse: «Or vedi»;e mostrommi una piaga a sommo ’l petto.

Poi sorridendo disse: «Io son Manfredi,nepote di Costanza imperadrice;ond’ io ti priego che, quando tu riedi,

vadi a mia bella figlia, genitricede l’onor di Cicilia e d’Aragona,e dichi ’l vero a lei, s’altro si dice.

Poscia ch’io ebbi rotta la personadi due punte mortali, io mi rendei,piangendo, a quei che volontier perdona.

Orribil furon li peccati miei;ma la bontà infinita ha sì gran braccia,che prende ciò che si rivolge a lei.

Se ’l pastor di Cosenza, che a la cacciadi me fu messo per Clemente allora,avesse in Dio ben letta questa faccia,

l’ossa del corpo mio sarieno ancorain co del ponte presso a Benevento,sotto la guardia de la grave mora.

Or le bagna la pioggia e move il ventodi fuor dal regno, quasi lungo ’l Verde,dov’ e’ le trasmutò a lume spento.

Per lor maladizion sì non si perde,che non possa tornar, l’etterno amore,mentre che la speranza ha fior del verde.

Vero è che quale in contumacia moredi Santa Chiesa, ancor ch’al fin si penta,star li convien da questa ripa in fore,

per ognun tempo ch’elli è stato, trenta,in sua presunzïon, se tal decretopiù corto per buon prieghi non diventa.

Vedi oggimai se tu mi puoi far lieto,revelando a la mia buona Costanzacome m’hai visto, e anco esto divieto;

ché qui per quei di là molto s’avanza».

Purgatorio • Canto IV

Quando per dilettanze o ver per doglie,che alcuna virtù nostra comprenda,l’anima bene ad essa si raccoglie,

par ch’a nulla potenza più intenda;e questo è contra quello error che credech’un’anima sovr’ altra in noi s’accenda.

E però, quando s’ode cosa o vedeche tegna forte a sé l’anima volta,vassene ’l tempo e l’uom non se n’avvede;

ch’altra potenza è quella che l’ascolta,e altra è quella c’ha l’anima intera:questa è quasi legata e quella è sciolta.

Di ciò ebb’ io esperïenza vera,udendo quello spirto e ammirando;ché ben cinquanta gradi salito era

lo sole, e io non m’era accorto, quandovenimmo ove quell’ anime ad unagridaro a noi: «Qui è vostro dimando».

Maggiore aperta molte volte imprunacon una forcatella di sue spinel’uom de la villa quando l’uva imbruna,

che non era la calla onde salìnelo duca mio, e io appresso, soli,come da noi la schiera si partìne.

Vassi in Sanleo e discendesi in Noli,montasi su in Bismantova e ’n Cacumecon esso i piè; ma qui convien ch’om voli;

dico con l’ale snelle e con le piumedel gran disio, di retro a quel condottoche speranza mi dava e facea lume.

Noi salavam per entro ’l sasso rotto,e d’ogne lato ne stringea lo stremo,e piedi e man volea il suol di sotto.

Poi che noi fummo in su l’orlo suppremode l’alta ripa, a la scoperta piaggia,«Maestro mio», diss’ io, «che via faremo?».

Ed elli a me: «Nessun tuo passo caggia;pur su al monte dietro a me acquista,fin che n’appaia alcuna scorta saggia».

Lo sommo er’ alto che vincea la vista,e la costa superba più assaiche da mezzo quadrante a centro lista.

Io era lasso, quando cominciai:«O dolce padre, volgiti, e rimiracom’ io rimango sol, se non restai».

«Figliuol mio», disse, «infin quivi ti tira»,additandomi un balzo poco in sùeche da quel lato il poggio tutto gira.

Sì mi spronaron le parole sue,ch’i’ mi sforzai carpando appresso lui,tanto che ’l cinghio sotto i piè mi fue.

A seder ci ponemmo ivi ambeduivòlti a levante ond’ eravam saliti,che suole a riguardar giovare altrui.

Li occhi prima drizzai ai bassi liti;poscia li alzai al sole, e ammiravache da sinistra n’eravam feriti.

Ben s’avvide il poeta ch’ïo stavastupido tutto al carro de la luce,ove tra noi e Aquilone intrava.

Ond’ elli a me: «Se Castore e Polucefossero in compagnia di quello specchioche sù e giù del suo lume conduce,

tu vedresti il Zodïaco rubecchioancora a l’Orse più stretto rotare,se non uscisse fuor del cammin vecchio.

Come ciò sia, se ’l vuoi poter pensare,dentro raccolto, imagina Sïòncon questo monte in su la terra stare

sì, ch’amendue hanno un solo orizzòne diversi emisperi; onde la stradache mal non seppe carreggiar Fetòn,

vedrai come a costui convien che vadada l’un, quando a colui da l’altro fianco,se lo ’ntelletto tuo ben chiaro bada».

«Certo, maestro mio,» diss’ io, «unquanconon vid’ io chiaro sì com’ io discernolà dove mio ingegno parea manco,

che ’l mezzo cerchio del moto superno,che si chiama Equatore in alcun’ arte,e che sempre riman tra ’l sole e ’l verno,

per la ragion che di’, quinci si parteverso settentrïon, quanto li Ebreivedevan lui verso la calda parte.

Ma se a te piace, volontier sapreiquanto avemo ad andar; ché ’l poggio salepiù che salir non posson li occhi miei».

Ed elli a me: «Questa montagna è tale,che sempre al cominciar di sotto è grave;e quant’ om più va sù, e men fa male.

Però, quand’ ella ti parrà soavetanto, che sù andar ti fia leggerocom’ a seconda giù andar per nave,

allor sarai al fin d’esto sentiero;quivi di riposar l’affanno aspetta.Più non rispondo, e questo so per vero».

E com’ elli ebbe sua parola detta,una voce di presso sonò: «Forseche di sedere in pria avrai distretta!».

Al suon di lei ciascun di noi si torse,e vedemmo a mancina un gran petrone,del qual né io né ei prima s’accorse.

Là ci traemmo; e ivi eran personeche si stavano a l’ombra dietro al sassocome l’uom per negghienza a star si pone.

E un di lor, che mi sembiava lasso,sedeva e abbracciava le ginocchia,tenendo ’l viso giù tra esse basso.

«O dolce segnor mio», diss’ io, «adocchiacolui che mostra sé più negligenteche se pigrizia fosse sua serocchia».

Allor si volse a noi e puose mente,movendo ’l viso pur su per la coscia,e disse: «Or va tu sù, che se’ valente!».

Conobbi allor chi era, e quella angosciache m’avacciava un poco ancor la lena,non m’impedì l’andare a lui; e poscia

ch’a lui fu’ giunto, alzò la testa a pena,dicendo: «Hai ben veduto come ’l soleda l’omero sinistro il carro mena?».

Li atti suoi pigri e le corte parolemosser le labbra mie un poco a riso;poi cominciai: «Belacqua, a me non dole

di te omai; ma dimmi: perché assisoquiritto se’? attendi tu iscorta,o pur lo modo usato t’ha’ ripriso?».

Ed elli: «O frate, andar in sù che porta?ché non mi lascerebbe ire a’ martìril’angel di Dio che siede in su la porta.

Prima convien che tanto il ciel m’aggiridi fuor da essa, quanto fece in vita,per ch’io ’ndugiai al fine i buon sospiri,

se orazïone in prima non m’aitache surga sù di cuor che in grazia viva;l’altra che val, che ’n ciel non è udita?».

E già il poeta innanzi mi saliva,e dicea: «Vienne omai; vedi ch’è toccomeridïan dal sole e a la riva

cuopre la notte già col piè Morrocco».

Purgatorio • Canto V

Io era già da quell’ ombre partito,e seguitava l’orme del mio duca,quando di retro a me, drizzando ’l dito,

una gridò: «Ve’ che non par che lucalo raggio da sinistra a quel di sotto,e come vivo par che si conduca!».

Li occhi rivolsi al suon di questo motto,e vidile guardar per maravigliapur me, pur me, e ’l lume ch’era rotto.

«Perché l’animo tuo tanto s’impiglia»,disse ’l maestro, «che l’andare allenti?che ti fa ciò che quivi si pispiglia?

Vien dietro a me, e lascia dir le genti:sta come torre ferma, che non crollagià mai la cima per soffiar di venti;

ché sempre l’omo in cui pensier rampollasovra pensier, da sé dilunga il segno,perché la foga l’un de l’altro insolla».

Che potea io ridir, se non «Io vegno»?Dissilo, alquanto del color conspersoche fa l’uom di perdon talvolta degno.

E ’ntanto per la costa di traversovenivan genti innanzi a noi un poco,cantando ‘Miserere’ a verso a verso.

Quando s’accorser ch’i’ non dava locoper lo mio corpo al trapassar d’i raggi,mutar lor canto in un «oh!» lungo e roco;

e due di loro, in forma di messaggi,corsero incontr’ a noi e dimandarne:«Di vostra condizion fatene saggi».

E ’l mio maestro: «Voi potete andarnee ritrarre a color che vi mandaroche ’l corpo di costui è vera carne.

Se per veder la sua ombra restaro,com’ io avviso, assai è lor risposto:fàccianli onore, ed esser può lor caro».

Vapori accesi non vid’ io sì tostodi prima notte mai fender sereno,né, sol calando, nuvole d’agosto,

che color non tornasser suso in meno;e, giunti là, con li altri a noi dier volta,come schiera che scorre sanza freno.

«Questa gente che preme a noi è molta,e vegnonti a pregar», disse ’l poeta:«però pur va, e in andando ascolta».

«O anima che vai per esser lietacon quelle membra con le quai nascesti»,venian gridando, «un poco il passo queta.

Guarda s’alcun di noi unqua vedesti,sì che di lui di là novella porti:deh, perché vai? deh, perché non t’arresti?

Noi fummo tutti già per forza morti,e peccatori infino a l’ultima ora;quivi lume del ciel ne fece accorti,

sì che, pentendo e perdonando, foradi vita uscimmo a Dio pacificati,che del disio di sé veder n’accora».

E io: «Perché ne’ vostri visi guati,non riconosco alcun; ma s’a voi piacecosa ch’io possa, spiriti ben nati,

voi dite, e io farò per quella paceche, dietro a’ piedi di sì fatta guida,di mondo in mondo cercar mi si face».

E uno incominciò: «Ciascun si fidadel beneficio tuo sanza giurarlo,pur che ’l voler nonpossa non ricida.

Ond’ io, che solo innanzi a li altri parlo,ti priego, se mai vedi quel paeseche siede tra Romagna e quel di Carlo,

che tu mi sie di tuoi prieghi cortesein Fano, sì che ben per me s’adoripur ch’i’ possa purgar le gravi offese.

Quindi fu’ io; ma li profondi fóriond’ uscì ’l sangue in sul quale io sedea,fatti mi fuoro in grembo a li Antenori,

là dov’ io più sicuro esser credea:quel da Esti il fé far, che m’avea in iraassai più là che dritto non volea.

Ma s’io fosse fuggito inver’ la Mira,quando fu’ sovragiunto ad Orïaco,ancor sarei di là dove si spira.

Corsi al palude, e le cannucce e ’l bracom’impigliar sì ch’i’ caddi; e lì vid’ iode le mie vene farsi in terra laco».

Poi disse un altro: «Deh, se quel disiosi compia che ti tragge a l’alto monte,con buona pïetate aiuta il mio!

Io fui di Montefeltro, io son Bonconte;Giovanna o altri non ha di me cura;per ch’io vo tra costor con bassa fronte».

E io a lui: «Qual forza o qual venturati travïò sì fuor di Campaldino,che non si seppe mai tua sepultura?».

«Oh!», rispuos’ elli, «a piè del Casentinotraversa un’acqua c’ha nome l’Archiano,che sovra l’Ermo nasce in Apennino.

Là ’ve ’l vocabol suo diventa vano,arriva’ io forato ne la gola,fuggendo a piede e sanguinando il piano.

Quivi perdei la vista e la parola;nel nome di Maria fini’, e quivicaddi, e rimase la mia carne sola.

Io dirò vero, e tu ’l ridì tra ’ vivi:l’angel di Dio mi prese, e quel d’infernogridava: “O tu del ciel, perché mi privi?

Tu te ne porti di costui l’etternoper una lagrimetta che ’l mi toglie;ma io farò de l’altro altro governo!”.

Ben sai come ne l’aere si raccogliequell’ umido vapor che in acqua riede,tosto che sale dove ’l freddo il coglie.

Giunse quel mal voler che pur mal chiedecon lo ’ntelletto, e mosse il fummo e ’l ventoper la virtù che sua natura diede.

Indi la valle, come ’l dì fu spento,da Pratomagno al gran giogo copersedi nebbia; e ’l ciel di sopra fece intento,

sì che ’l pregno aere in acqua si converse;la pioggia cadde, e a’ fossati vennedi lei ciò che la terra non sofferse;

e come ai rivi grandi si convenne,ver’ lo fiume real tanto velocesi ruinò, che nulla la ritenne.

Lo corpo mio gelato in su la focetrovò l’Archian rubesto; e quel sospinsene l’Arno, e sciolse al mio petto la croce

ch’i’ fe’ di me quando ’l dolor mi vinse;voltòmmi per le ripe e per lo fondo,poi di sua preda mi coperse e cinse».

«Deh, quando tu sarai tornato al mondoe riposato de la lunga via»,seguitò ’l terzo spirito al secondo,

«ricorditi di me, che son la Pia;Siena mi fé, disfecemi Maremma:salsi colui che ’nnanellata pria

disposando m’avea con la sua gemma».

Purgatorio • Canto VI

Quando si parte il gioco de la zara,colui che perde si riman dolente,repetendo le volte, e tristo impara;

con l’altro se ne va tutta la gente;qual va dinanzi, e qual di dietro il prende,e qual dallato li si reca a mente;

el non s’arresta, e questo e quello intende;a cui porge la man, più non fa pressa;e così da la calca si difende.

Tal era io in quella turba spessa,volgendo a loro, e qua e là, la faccia,e promettendo mi sciogliea da essa.

Quiv’ era l’Aretin che da le bracciafiere di Ghin di Tacco ebbe la morte,e l’altro ch’annegò correndo in caccia.

Quivi pregava con le mani sporteFederigo Novello, e quel da Pisache fé parer lo buon Marzucco forte.

Vidi conte Orso e l’anima divisadal corpo suo per astio e per inveggia,com’ e’ dicea, non per colpa commisa;

Pier da la Broccia dico; e qui proveggia,mentr’ è di qua, la donna di Brabante,sì che però non sia di peggior greggia.

Come libero fui da tutte quantequell’ ombre che pregar pur ch’altri prieghi,sì che s’avacci lor divenir sante,

io cominciai: «El par che tu mi nieghi,o luce mia, espresso in alcun testoche decreto del cielo orazion pieghi;

e questa gente prega pur di questo:sarebbe dunque loro speme vana,o non m’è ’l detto tuo ben manifesto?».

Ed elli a me: «La mia scrittura è piana;e la speranza di costor non falla,se ben si guarda con la mente sana;

ché cima di giudicio non s’avvallaperché foco d’amor compia in un puntociò che de’ sodisfar chi qui s’astalla;

e là dov’ io fermai cotesto punto,non s’ammendava, per pregar, difetto,perché ’l priego da Dio era disgiunto.

Veramente a così alto sospettonon ti fermar, se quella nol ti diceche lume fia tra ’l vero e lo ’ntelletto.

Non so se ’ntendi: io dico di Beatrice;tu la vedrai di sopra, in su la vettadi questo monte, ridere e felice».

E io: «Segnore, andiamo a maggior fretta,ché già non m’affatico come dianzi,e vedi omai che ’l poggio l’ombra getta».

«Noi anderem con questo giorno innanzi»,rispuose, «quanto più potremo omai;ma ’l fatto è d’altra forma che non stanzi.

Prima che sie là sù, tornar vedraicolui che già si cuopre de la costa,sì che ’ suoi raggi tu romper non fai.

Ma vedi là un’anima che, postasola soletta, inverso noi riguarda:quella ne ’nsegnerà la via più tosta».

Venimmo a lei: o anima lombarda,come ti stavi altera e disdegnosae nel mover de li occhi onesta e tarda!

Ella non ci dicëa alcuna cosa,ma lasciavane gir, solo sguardandoa guisa di leon quando si posa.

Pur Virgilio si trasse a lei, pregandoche ne mostrasse la miglior salita;e quella non rispuose al suo dimando,

ma di nostro paese e de la vitaci ’nchiese; e ’l dolce duca incominciava«Mantüa . . . », e l’ombra, tutta in sé romita,

surse ver’ lui del loco ove pria stava,dicendo: «O Mantoano, io son Sordellode la tua terra!»; e l’un l’altro abbracciava.

Ahi serva Italia, di dolore ostello,nave sanza nocchiere in gran tempesta,non donna di province, ma bordello!

Quell’ anima gentil fu così presta,sol per lo dolce suon de la sua terra,di fare al cittadin suo quivi festa;

e ora in te non stanno sanza guerrali vivi tuoi, e l’un l’altro si rodedi quei ch’un muro e una fossa serra.

Cerca, misera, intorno da le prodele tue marine, e poi ti guarda in seno,s’alcuna parte in te di pace gode.

Che val perché ti racconciasse il frenoIustinïano, se la sella è vòta?Sanz’ esso fora la vergogna meno.

Ahi gente che dovresti esser devota,e lasciar seder Cesare in la sella,se bene intendi ciò che Dio ti nota,

guarda come esta fiera è fatta fellaper non esser corretta da li sproni,poi che ponesti mano a la predella.

O Alberto tedesco ch’abbandonicostei ch’è fatta indomita e selvaggia,e dovresti inforcar li suoi arcioni,

giusto giudicio da le stelle caggiasovra ’l tuo sangue, e sia novo e aperto,tal che ’l tuo successor temenza n’aggia!

Ch’avete tu e ’l tuo padre sofferto,per cupidigia di costà distretti,che ’l giardin de lo ’mperio sia diserto.

Vieni a veder Montecchi e Cappelletti,Monaldi e Filippeschi, uom sanza cura:color già tristi, e questi con sospetti!

Vien, crudel, vieni, e vedi la pressurad’i tuoi gentili, e cura lor magagne;e vedrai Santafior com’ è oscura!

Vieni a veder la tua Roma che piagnevedova e sola, e dì e notte chiama:«Cesare mio, perché non m’accompagne?».

Vieni a veder la gente quanto s’ama!e se nulla di noi pietà ti move,a vergognar ti vien de la tua fama.

E se licito m’è, o sommo Gioveche fosti in terra per noi crucifisso,son li giusti occhi tuoi rivolti altrove?

O è preparazion che ne l’abissodel tuo consiglio fai per alcun benein tutto de l’accorger nostro scisso?

Ché le città d’Italia tutte pieneson di tiranni, e un Marcel diventaogne villan che parteggiando viene.

Fiorenza mia, ben puoi esser contentadi questa digression che non ti tocca,mercé del popol tuo che si argomenta.

Molti han giustizia in cuore, e tardi scoccaper non venir sanza consiglio a l’arco;ma il popol tuo l’ha in sommo de la bocca.

Molti rifiutan lo comune incarco;ma il popol tuo solicito rispondesanza chiamare, e grida: «I’ mi sobbarco!».

Or ti fa lieta, ché tu hai ben onde:tu ricca, tu con pace e tu con senno!S’io dico ’l ver, l’effetto nol nasconde.

Atene e Lacedemona, che fennol’antiche leggi e furon sì civili,fecero al viver bene un picciol cenno

verso di te, che fai tanto sottiliprovedimenti, ch’a mezzo novembrenon giugne quel che tu d’ottobre fili.

Quante volte, del tempo che rimembre,legge, moneta, officio e costumehai tu mutato, e rinovate membre!

E se ben ti ricordi e vedi lume,vedrai te somigliante a quella infermache non può trovar posa in su le piume,

ma con dar volta suo dolore scherma.

Purgatorio • Canto VII

Poscia che l’accoglienze oneste e lietefuro iterate tre e quattro volte,Sordel si trasse, e disse: «Voi, chi siete?».

«Anzi che a questo monte fosser voltel’anime degne di salire a Dio,fur l’ossa mie per Ottavian sepolte.

Io son Virgilio; e per null’ altro riolo ciel perdei che per non aver fé».Così rispuose allora il duca mio.

Qual è colui che cosa innanzi sésùbita vede ond’ e’ si maraviglia,che crede e non, dicendo «Ella è . . . non è . . . »,

tal parve quelli; e poi chinò le ciglia,e umilmente ritornò ver’ lui,e abbracciòl là ’ve ’l minor s’appiglia.

«O gloria di Latin», disse, «per cuimostrò ciò che potea la lingua nostra,o pregio etterno del loco ond’ io fui,

qual merito o qual grazia mi ti mostra?S’io son d’udir le tue parole degno,dimmi se vien d’inferno, e di qual chiostra».

«Per tutt’ i cerchi del dolente regno»,rispuose lui, «son io di qua venuto;virtù del ciel mi mosse, e con lei vegno.

Non per far, ma per non fare ho perdutoa veder l’alto Sol che tu disirie che fu tardi per me conosciuto.

Luogo è là giù non tristo di martìri,ma di tenebre solo, ove i lamentinon suonan come guai, ma son sospiri.

Quivi sto io coi pargoli innocentidai denti morsi de la morte avanteche fosser da l’umana colpa essenti;

quivi sto io con quei che le tre santevirtù non si vestiro, e sanza vizioconobber l’altre e seguir tutte quante.

Ma se tu sai e puoi, alcuno indiziodà noi per che venir possiam più tostolà dove purgatorio ha dritto inizio».

Rispuose: «Loco certo non c’è posto;licito m’è andar suso e intorno;per quanto ir posso, a guida mi t’accosto.

Ma vedi già come dichina il giorno,e andar sù di notte non si puote;però è buon pensar di bel soggiorno.

Anime sono a destra qua remote;se mi consenti, io ti merrò ad esse,e non sanza diletto ti fier note».

«Com’ è ciò?», fu risposto. «Chi volessesalir di notte, fora elli impeditod’altrui, o non sarria ché non potesse?».

E ’l buon Sordello in terra fregò ’l dito,dicendo: «Vedi? sola questa riganon varcheresti dopo ’l sol partito:

non però ch’altra cosa desse briga,che la notturna tenebra, ad ir suso;quella col nonpoder la voglia intriga.

Ben si poria con lei tornare in giusoe passeggiar la costa intorno errando,mentre che l’orizzonte il dì tien chiuso».

Allora il mio segnor, quasi ammirando,«Menane», disse, «dunque là ’ve dicich’aver si può diletto dimorando».

Poco allungati c’eravam di lici,quand’ io m’accorsi che ’l monte era scemo,a guisa che i vallon li sceman quici.

«Colà», disse quell’ ombra, «n’anderemodove la costa face di sé grembo;e là il novo giorno attenderemo».

Tra erto e piano era un sentiero schembo,che ne condusse in fianco de la lacca,là dove più ch’a mezzo muore il lembo.

Oro e argento fine, cocco e biacca,indaco, legno lucido e sereno,fresco smeraldo in l’ora che si fiacca,

da l’erba e da li fior, dentr’ a quel senoposti, ciascun saria di color vinto,come dal suo maggiore è vinto il meno.

Non avea pur natura ivi dipinto,ma di soavità di mille odorivi facea uno incognito e indistinto.

‘Salve, Regina’ in sul verde e ’n su’ fioriquindi seder cantando anime vidi,che per la valle non parean di fuori.

«Prima che ’l poco sole omai s’annidi»,cominciò ’l Mantoan che ci avea vòlti,«tra color non vogliate ch’io vi guidi.

Di questo balzo meglio li atti e ’ volticonoscerete voi di tutti quanti,che ne la lama giù tra essi accolti.

Colui che più siede alto e fa sembiantid’aver negletto ciò che far dovea,e che non move bocca a li altrui canti,

Rodolfo imperador fu, che poteasanar le piaghe c’hanno Italia morta,sì che tardi per altri si ricrea.

L’altro che ne la vista lui conforta,resse la terra dove l’acqua nasceche Molta in Albia, e Albia in mar ne porta: