Dritta salia la via per entro ’l sassoverso tal parte ch’io toglieva i raggidinanzi a me del sol ch’era già basso.
E di pochi scaglion levammo i saggi,che ’l sol corcar, per l’ombra che si spense,sentimmo dietro e io e li miei saggi.
E pria che ’n tutte le sue parti immensefosse orizzonte fatto d’uno aspetto,e notte avesse tutte sue dispense,
ciascun di noi d’un grado fece letto;ché la natura del monte ci affransela possa del salir più e ’l diletto.
Quali si stanno ruminando mansele capre, state rapide e protervesovra le cime avante che sien pranse,
tacite a l’ombra, mentre che ’l sol ferve,guardate dal pastor, che ’n su la vergapoggiato s’è e lor di posa serve;
e quale il mandrïan che fori alberga,lungo il pecuglio suo queto pernotta,guardando perché fiera non lo sperga;
tali eravamo tutti e tre allotta,io come capra, ed ei come pastori,fasciati quinci e quindi d’alta grotta.
Poco parer potea lì del di fori;ma, per quel poco, vedea io le stelledi lor solere e più chiare e maggiori.
Sì ruminando e sì mirando in quelle,mi prese il sonno; il sonno che sovente,anzi che ’l fatto sia, sa le novelle.
Ne l’ora, credo, che de l’orïenteprima raggiò nel monte Citerea,che di foco d’amor par sempre ardente,
giovane e bella in sogno mi pareadonna vedere andar per una landacogliendo fiori; e cantando dicea:
«Sappia qualunque il mio nome dimandach’i’ mi son Lia, e vo movendo intornole belle mani a farmi una ghirlanda.
Per piacermi a lo specchio, qui m’addorno;ma mia suora Rachel mai non si smagadal suo miraglio, e siede tutto giorno.
Ell’ è d’i suoi belli occhi veder vagacom’ io de l’addornarmi con le mani;lei lo vedere, e me l’ovrare appaga».
E già per li splendori antelucani,che tanto a’ pellegrin surgon più grati,quanto, tornando, albergan men lontani,
le tenebre fuggian da tutti lati,e ’l sonno mio con esse; ond’ io leva’mi,veggendo i gran maestri già levati.
«Quel dolce pome che per tanti ramicercando va la cura de’ mortali,oggi porrà in pace le tue fami».
Virgilio inverso me queste cotaliparole usò; e mai non furo strenneche fosser di piacere a queste iguali.
Tanto voler sopra voler mi vennede l’esser sù, ch’ad ogne passo poial volo mi sentia crescer le penne.
Come la scala tutta sotto noifu corsa e fummo in su ’l grado superno,in me ficcò Virgilio li occhi suoi,
e disse: «Il temporal foco e l’etternoveduto hai, figlio; e se’ venuto in partedov’ io per me più oltre non discerno.
Tratto t’ho qui con ingegno e con arte;lo tuo piacere omai prendi per duce;fuor se’ de l’erte vie, fuor se’ de l’arte.
Vedi lo sol che ’n fronte ti riluce;vedi l’erbette, i fiori e li arbuscelliche qui la terra sol da sé produce.
Mentre che vegnan lieti li occhi belliche, lagrimando, a te venir mi fenno,seder ti puoi e puoi andar tra elli.
Non aspettar mio dir più né mio cenno;libero, dritto e sano è tuo arbitrio,e fallo fora non fare a suo senno:
per ch’io te sovra te corono e mitrio».
Purgatorio • Canto XXVIII
Vago già di cercar dentro e dintornola divina foresta spessa e viva,ch’a li occhi temperava il novo giorno,
sanza più aspettar, lasciai la riva,prendendo la campagna lento lentosu per lo suol che d’ogne parte auliva.
Un’aura dolce, sanza mutamentoavere in sé, mi feria per la frontenon di più colpo che soave vento;
per cui le fronde, tremolando, prontetutte quante piegavano a la parteu’ la prim’ ombra gitta il santo monte;
non però dal loro esser dritto spartetanto, che li augelletti per le cimelasciasser d’operare ogne lor arte;
ma con piena letizia l’ore prime,cantando, ricevieno intra le foglie,che tenevan bordone a le sue rime,
tal qual di ramo in ramo si raccoglieper la pineta in su ’l lito di Chiassi,quand’ Ëolo scilocco fuor discioglie.
Già m’avean trasportato i lenti passidentro a la selva antica tanto, ch’ionon potea rivedere ond’ io mi ’ntrassi;
ed ecco più andar mi tolse un rio,che ’nver’ sinistra con sue picciole ondepiegava l’erba che ’n sua ripa uscìo.
Tutte l’acque che son di qua più monde,parrieno avere in sé mistura alcunaverso di quella, che nulla nasconde,
avvegna che si mova bruna brunasotto l’ombra perpetüa, che mairaggiar non lascia sole ivi né luna.
Coi piè ristetti e con li occhi passaidi là dal fiumicello, per mirarela gran varïazion d’i freschi mai;
e là m’apparve, sì com’ elli apparesubitamente cosa che disviaper maraviglia tutto altro pensare,
una donna soletta che si giae cantando e scegliendo fior da fioreond’ era pinta tutta la sua via.
«Deh, bella donna, che a’ raggi d’amoreti scaldi, s’i’ vo’ credere a’ sembiantiche soglion esser testimon del core,
vegnati in voglia di trarreti avanti»,diss’ io a lei, «verso questa rivera,tanto ch’io possa intender che tu canti.
Tu mi fai rimembrar dove e qual eraProserpina nel tempo che perdettela madre lei, ed ella primavera».
Come si volge, con le piante strettea terra e intra sé, donna che balli,e piede innanzi piede a pena mette,
volsesi in su i vermigli e in su i giallifioretti verso me, non altrimentiche vergine che li occhi onesti avvalli;
e fece i prieghi miei esser contenti,sì appressando sé, che ’l dolce suonoveniva a me co’ suoi intendimenti.
Tosto che fu là dove l’erbe sonobagnate già da l’onde del bel fiume,di levar li occhi suoi mi fece dono.
Non credo che splendesse tanto lumesotto le ciglia a Venere, trafittadal figlio fuor di tutto suo costume.
Ella ridea da l’altra riva dritta,trattando più color con le sue mani,che l’alta terra sanza seme gitta.
Tre passi ci facea il fiume lontani;ma Elesponto, là ’ve passò Serse,ancora freno a tutti orgogli umani,
più odio da Leandro non sofferseper mareggiare intra Sesto e Abido,che quel da me perch’ allor non s’aperse.
«Voi siete nuovi, e forse perch’ io rido»,cominciò ella, «in questo luogo elettoa l’umana natura per suo nido,
maravigliando tienvi alcun sospetto;ma luce rende il salmo Delectasti,che puote disnebbiar vostro intelletto.
E tu che se’ dinanzi e mi pregasti,dì s’altro vuoli udir; ch’i’ venni prestaad ogne tua question tanto che basti».
«L’acqua», diss’ io, «e ’l suon de la forestaimpugnan dentro a me novella fededi cosa ch’io udi’ contraria a questa».
Ond’ ella: «Io dicerò come procedeper sua cagion ciò ch’ammirar ti face,e purgherò la nebbia che ti fiede.
Lo sommo Ben, che solo esso a sé piace,fé l’uom buono e a bene, e questo locodiede per arr’ a lui d’etterna pace.
Per sua difalta qui dimorò poco;per sua difalta in pianto e in affannocambiò onesto riso e dolce gioco.
Perché ’l turbar che sotto da sé fannol’essalazion de l’acqua e de la terra,che quanto posson dietro al calor vanno,
a l’uomo non facesse alcuna guerra,questo monte salìo verso ’l ciel tanto,e libero n’è d’indi ove si serra.
Or perché in circuito tutto quantol’aere si volge con la prima volta,se non li è rotto il cerchio d’alcun canto,
in questa altezza ch’è tutta discioltane l’aere vivo, tal moto percuote,e fa sonar la selva perch’ è folta;
e la percossa pianta tanto puote,che de la sua virtute l’aura impregnae quella poi, girando, intorno scuote;
e l’altra terra, secondo ch’è degnaper sé e per suo ciel, concepe e figliadi diverse virtù diverse legna.
Non parrebbe di là poi maraviglia,udito questo, quando alcuna piantasanza seme palese vi s’appiglia.
E saper dei che la campagna santadove tu se’, d’ogne semenza è piena,e frutto ha in sé che di là non si schianta.
L’acqua che vedi non surge di venache ristori vapor che gel converta,come fiume ch’acquista e perde lena;
ma esce di fontana salda e certa,che tanto dal voler di Dio riprende,quant’ ella versa da due parti aperta.
Da questa parte con virtù discendeche toglie altrui memoria del peccato;da l’altra d’ogne ben fatto la rende.
Quinci Letè; così da l’altro latoEünoè si chiama, e non adoprase quinci e quindi pria non è gustato:
a tutti altri sapori esto è di sopra.E avvegna ch’assai possa esser saziala sete tua perch’ io più non ti scuopra,
darotti un corollario ancor per grazia;né credo che ’l mio dir ti sia men caro,se oltre promession teco si spazia.
Quelli ch’anticamente poetarol’età de l’oro e suo stato felice,forse in Parnaso esto loco sognaro.
Qui fu innocente l’umana radice;qui primavera sempre e ogne frutto;nettare è questo di che ciascun dice».
Io mi rivolsi ’n dietro allora tuttoa’ miei poeti, e vidi che con risoudito avëan l’ultimo costrutto;
poi a la bella donna torna’ il viso.
Purgatorio • Canto XXIX
Cantando come donna innamorata,continüò col fin di sue parole:‘Beati quorum tecta sunt peccata!’.
E come ninfe che si givan soleper le salvatiche ombre, disïandoqual di veder, qual di fuggir lo sole,
allor si mosse contra ’l fiume, andandosu per la riva; e io pari di lei,picciol passo con picciol seguitando.
Non eran cento tra ’ suoi passi e ’ miei,quando le ripe igualmente dier volta,per modo ch’a levante mi rendei.
Né ancor fu così nostra via molta,quando la donna tutta a me si torse,dicendo: «Frate mio, guarda e ascolta».
Ed ecco un lustro sùbito trascorseda tutte parti per la gran foresta,tal che di balenar mi mise in forse.
Ma perché ’l balenar, come vien, resta,e quel, durando, più e più splendeva,nel mio pensier dicea: ‘Che cosa è questa?’.
E una melodia dolce correvaper l’aere luminoso; onde buon zelomi fé riprender l’ardimento d’Eva,
che là dove ubidia la terra e ’l cielo,femmina, sola e pur testé formata,non sofferse di star sotto alcun velo;
sotto ’l qual se divota fosse stata,avrei quelle ineffabili deliziesentite prima e più lunga fïata.
Mentr’ io m’andava tra tante primiziede l’etterno piacer tutto sospeso,e disïoso ancora a più letizie,
dinanzi a noi, tal quale un foco acceso,ci si fé l’aere sotto i verdi rami;e ’l dolce suon per canti era già inteso.
O sacrosante Vergini, se fami,freddi o vigilie mai per voi soffersi,cagion mi sprona ch’io mercé vi chiami.
Or convien che Elicona per me versi,e Uranìe m’aiuti col suo coroforti cose a pensar mettere in versi.
Poco più oltre, sette alberi d’orofalsava nel parere il lungo trattodel mezzo ch’era ancor tra noi e loro;
ma quand’ i’ fui sì presso di lor fatto,che l’obietto comun, che ’l senso inganna,non perdea per distanza alcun suo atto,
la virtù ch’a ragion discorso ammanna,sì com’ elli eran candelabri apprese,e ne le voci del cantare ‘Osanna’.
Di sopra fiammeggiava il bello arnesepiù chiaro assai che luna per serenodi mezza notte nel suo mezzo mese.
Io mi rivolsi d’ammirazion pienoal buon Virgilio, ed esso mi rispuosecon vista carca di stupor non meno.
Indi rendei l’aspetto a l’alte coseche si movieno incontr’ a noi sì tardi,che foran vinte da novelle spose.
La donna mi sgridò: «Perché pur ardisì ne l’affetto de le vive luci,e ciò che vien di retro a lor non guardi?».
Genti vid’ io allor, come a lor duci,venire appresso, vestite di bianco;e tal candor di qua già mai non fuci.
L’acqua imprendëa dal sinistro fianco,e rendea me la mia sinistra costa,s’io riguardava in lei, come specchio anco.
Quand’ io da la mia riva ebbi tal posta,che solo il fiume mi facea distante,per veder meglio ai passi diedi sosta,
e vidi le fiammelle andar davante,lasciando dietro a sé l’aere dipinto,e di tratti pennelli avean sembiante;
sì che lì sopra rimanea distintodi sette liste, tutte in quei colorionde fa l’arco il Sole e Delia il cinto.
Questi ostendali in dietro eran maggioriche la mia vista; e, quanto a mio avviso,diece passi distavan quei di fori.
Sotto così bel ciel com’ io diviso,ventiquattro seniori, a due a due,coronati venien di fiordaliso.
Tutti cantavan: «Benedicta tuene le figlie d’Adamo, e benedettesieno in etterno le bellezze tue!».
Poscia che i fiori e l’altre fresche erbettea rimpetto di me da l’altra spondalibere fuor da quelle genti elette,
sì come luce luce in ciel seconda,vennero appresso lor quattro animali,coronati ciascun di verde fronda.
Ognuno era pennuto di sei ali;le penne piene d’occhi; e li occhi d’Argo,se fosser vivi, sarebber cotali.
A descriver lor forme più non spargorime, lettor; ch’altra spesa mi strigne,tanto ch’a questa non posso esser largo;
ma leggi Ezechïel, che li dipignecome li vide da la fredda partevenir con vento e con nube e con igne;
e quali i troverai ne le sue carte,tali eran quivi, salvo ch’a le penneGiovanni è meco e da lui si diparte.
Lo spazio dentro a lor quattro contenneun carro, in su due rote, trïunfale,ch’al collo d’un grifon tirato venne.
Esso tendeva in sù l’una e l’altra aletra la mezzana e le tre e tre liste,sì ch’a nulla, fendendo, facea male.
Tanto salivan che non eran viste;le membra d’oro avea quant’ era uccello,e bianche l’altre, di vermiglio miste.
Non che Roma di carro così bellorallegrasse Affricano, o vero Augusto,ma quel del Sol saria pover con ello;
quel del Sol che, svïando, fu combustoper l’orazion de la Terra devota,quando fu Giove arcanamente giusto.
Tre donne in giro da la destra rotavenian danzando; l’una tanto rossach’a pena fora dentro al foco nota;
l’altr’ era come se le carni e l’ossafossero state di smeraldo fatte;la terza parea neve testé mossa;
e or parëan da la bianca tratte,or da la rossa; e dal canto di questal’altre toglien l’andare e tarde e ratte.
Da la sinistra quattro facean festa,in porpore vestite, dietro al modod’una di lor ch’avea tre occhi in testa.
Appresso tutto il pertrattato nodovidi due vecchi in abito dispari,ma pari in atto e onesto e sodo.
L’un si mostrava alcun de’ famigliaridi quel sommo Ipocràte che naturaa li animali fé ch’ell’ ha più cari;
mostrava l’altro la contraria curacon una spada lucida e aguta,tal che di qua dal rio mi fé paura.
Poi vidi quattro in umile paruta;e di retro da tutti un vecchio solovenir, dormendo, con la faccia arguta.
E questi sette col primaio stuoloerano abitüati, ma di giglidintorno al capo non facëan brolo,
anzi di rose e d’altri fior vermigli;giurato avria poco lontano aspettoche tutti ardesser di sopra da’ cigli.
E quando il carro a me fu a rimpetto,un tuon s’udì, e quelle genti degneparvero aver l’andar più interdetto,
fermandosi ivi con le prime insegne.
Purgatorio • Canto XXX
Quando il settentrïon del primo cielo,che né occaso mai seppe né ortoné d’altra nebbia che di colpa velo,
e che faceva lì ciascun accortodi suo dover, come ’l più basso facequal temon gira per venire a porto,
fermo s’affisse: la gente verace,venuta prima tra ’l grifone ed esso,al carro volse sé come a sua pace;
e un di loro, quasi da ciel messo,‘Veni, sponsa, de Libano’ cantandogridò tre volte, e tutti li altri appresso.
Quali i beati al novissimo bandosurgeran presti ognun di sua caverna,la revestita voce alleluiando,
cotali in su la divina basternasi levar cento, ad vocem tanti senis,ministri e messaggier di vita etterna.
Tutti dicean: ‘Benedictus qui venis!’,e fior gittando e di sopra e dintorno,‘Manibus, oh, date lilïa plenis!’.
Io vidi già nel cominciar del giornola parte orïental tutta rosata,e l’altro ciel di bel sereno addorno;
e la faccia del sol nascere ombrata,sì che per temperanza di vaporil’occhio la sostenea lunga fïata:
così dentro una nuvola di fioriche da le mani angeliche salivae ricadeva in giù dentro e di fori,
sovra candido vel cinta d’ulivadonna m’apparve, sotto verde mantovestita di color di fiamma viva.
E lo spirito mio, che già cotantotempo era stato ch’a la sua presenzanon era di stupor, tremando, affranto,
sanza de li occhi aver più conoscenza,per occulta virtù che da lei mosse,d’antico amor sentì la gran potenza.
Tosto che ne la vista mi percossel’alta virtù che già m’avea trafittoprima ch’io fuor di püerizia fosse,
volsimi a la sinistra col respittocol quale il fantolin corre a la mammaquando ha paura o quando elli è afflitto,
per dicere a Virgilio: ‘Men che drammadi sangue m’è rimaso che non tremi:conosco i segni de l’antica fiamma’.
Ma Virgilio n’avea lasciati scemidi sé, Virgilio dolcissimo patre,Virgilio a cui per mia salute die’mi;
né quantunque perdeo l’antica matre,valse a le guance nette di rugiada,che, lagrimando, non tornasser atre.
«Dante, perché Virgilio se ne vada,non pianger anco, non piangere ancora;ché pianger ti conven per altra spada».
Quasi ammiraglio che in poppa e in proraviene a veder la gente che ministraper li altri legni, e a ben far l’incora;
in su la sponda del carro sinistra,quando mi volsi al suon del nome mio,che di necessità qui si registra,
vidi la donna che pria m’appariovelata sotto l’angelica festa,drizzar li occhi ver’ me di qua dal rio.
Tutto che ’l vel che le scendea di testa,cerchiato de le fronde di Minerva,non la lasciasse parer manifesta,
regalmente ne l’atto ancor protervacontinüò come colui che dicee ’l più caldo parlar dietro reserva:
«Guardaci ben! Ben son, ben son Beatrice.Come degnasti d’accedere al monte?non sapei tu che qui è l’uom felice?».
Li occhi mi cadder giù nel chiaro fonte;ma veggendomi in esso, i trassi a l’erba,tanta vergogna mi gravò la fronte.
Così la madre al figlio par superba,com’ ella parve a me; perché d’amarosente il sapor de la pietade acerba.
Ella si tacque; e li angeli cantarodi sùbito ‘In te, Domine, speravi’;ma oltre ‘pedes meos’ non passaro.
Sì come neve tra le vive traviper lo dosso d’Italia si congela,soffiata e stretta da li venti schiavi,
poi, liquefatta, in sé stessa trapela,pur che la terra che perde ombra spiri,sì che par foco fonder la candela;
così fui sanza lagrime e sospirianzi ’l cantar di quei che notan sempredietro a le note de li etterni giri;
ma poi che ’ntesi ne le dolci temprelor compatire a me, par che se dettoavesser: ‘Donna, perché sì lo stempre?’,
lo gel che m’era intorno al cor ristretto,spirito e acqua fessi, e con angosciade la bocca e de li occhi uscì del petto.
Ella, pur ferma in su la detta cosciadel carro stando, a le sustanze pievolse le sue parole così poscia:
«Voi vigilate ne l’etterno die,sì che notte né sonno a voi non furapasso che faccia il secol per sue vie;
onde la mia risposta è con più curache m’intenda colui che di là piagne,perché sia colpa e duol d’una misura.
Non pur per ovra de le rote magne,che drizzan ciascun seme ad alcun finesecondo che le stelle son compagne,
ma per larghezza di grazie divine,che sì alti vapori hanno a lor piova,che nostre viste là non van vicine,
questi fu tal ne la sua vita novavirtüalmente, ch’ogne abito destrofatto averebbe in lui mirabil prova.
Ma tanto più maligno e più silvestrosi fa ’l terren col mal seme e non cólto,quant’ elli ha più di buon vigor terrestro.
Alcun tempo il sostenni col mio volto:mostrando li occhi giovanetti a lui,meco il menava in dritta parte vòlto.
Sì tosto come in su la soglia fuidi mia seconda etade e mutai vita,questi si tolse a me, e diessi altrui.
Quando di carne a spirto era salita,e bellezza e virtù cresciuta m’era,fu’ io a lui men cara e men gradita;
e volse i passi suoi per via non vera,imagini di ben seguendo false,che nulla promession rendono intera.
Né l’impetrare ispirazion mi valse,con le quali e in sogno e altrimentilo rivocai: sì poco a lui ne calse!
Tanto giù cadde, che tutti argomentia la salute sua eran già corti,fuor che mostrarli le perdute genti.
Per questo visitai l’uscio d’i morti,e a colui che l’ha qua sù condotto,li prieghi miei, piangendo, furon porti.
Alto fato di Dio sarebbe rotto,se Letè si passasse e tal vivandafosse gustata sanza alcuno scotto
di pentimento che lagrime spanda».
Purgatorio • Canto XXXI
«O tu che se’ di là dal fiume sacro»,volgendo suo parlare a me per punta,che pur per taglio m’era paruto acro,
ricominciò, seguendo sanza cunta,«dì, dì se questo è vero: a tanta accusatua confession conviene esser congiunta».
Era la mia virtù tanto confusa,che la voce si mosse, e pria si spenseche da li organi suoi fosse dischiusa.
Poco sofferse; poi disse: «Che pense?Rispondi a me; ché le memorie tristein te non sono ancor da l’acqua offense».
Confusione e paura insieme mistemi pinsero un tal «sì» fuor de la bocca,al quale intender fuor mestier le viste.
Come balestro frange, quando scoccada troppa tesa, la sua corda e l’arco,e con men foga l’asta il segno tocca,
sì scoppia’ io sottesso grave carco,fuori sgorgando lagrime e sospiri,e la voce allentò per lo suo varco.
Ond’ ella a me: «Per entro i mie’ disiri,che ti menavano ad amar lo benedi là dal qual non è a che s’aspiri,
quai fossi attraversati o quai catenetrovasti, per che del passare innanzidovessiti così spogliar la spene?
E quali agevolezze o quali avanzine la fronte de li altri si mostraro,per che dovessi lor passeggiare anzi?».
Dopo la tratta d’un sospiro amaro,a pena ebbi la voce che rispuose,e le labbra a fatica la formaro.
Piangendo dissi: «Le presenti cosecol falso lor piacer volser miei passi,tosto che ’l vostro viso si nascose».
Ed ella: «Se tacessi o se negassiciò che confessi, non fora men notala colpa tua: da tal giudice sassi!
Ma quando scoppia de la propria gotal’accusa del peccato, in nostra corterivolge sé contra ’l taglio la rota.
Tuttavia, perché mo vergogna portedel tuo errore, e perché altra volta,udendo le serene, sie più forte,
pon giù il seme del piangere e ascolta:sì udirai come in contraria partemover dovieti mia carne sepolta.
Mai non t’appresentò natura o artepiacer, quanto le belle membra in ch’iorinchiusa fui, e che so’ ’n terra sparte;
e se ’l sommo piacer sì ti fallioper la mia morte, qual cosa mortaledovea poi trarre te nel suo disio?
Ben ti dovevi, per lo primo stralede le cose fallaci, levar susodi retro a me che non era più tale.
Non ti dovea gravar le penne in giuso,ad aspettar più colpo, o pargolettao altra novità con sì breve uso.
Novo augelletto due o tre aspetta;ma dinanzi da li occhi d’i pennutirete si spiega indarno o si saetta».
Quali fanciulli, vergognando, muticon li occhi a terra stannosi, ascoltandoe sé riconoscendo e ripentuti,
tal mi stav’ io; ed ella disse: «Quandoper udir se’ dolente, alza la barba,e prenderai più doglia riguardando».
Con men di resistenza si dibarbarobusto cerro, o vero al nostral ventoo vero a quel de la terra di Iarba,
ch’io non levai al suo comando il mento;e quando per la barba il viso chiese,ben conobbi il velen de l’argomento.
E come la mia faccia si distese,posarsi quelle prime creatureda loro aspersïon l’occhio comprese;
e le mie luci, ancor poco sicure,vider Beatrice volta in su la fierach’è sola una persona in due nature.
Sotto ’l suo velo e oltre la riveravincer pariemi più sé stessa antica,vincer che l’altre qui, quand’ ella c’era.
Di penter sì mi punse ivi l’ortica,che di tutte altre cose qual mi torsepiù nel suo amor, più mi si fé nemica.
Tanta riconoscenza il cor mi morse,ch’io caddi vinto; e quale allora femmi,salsi colei che la cagion mi porse.
Poi, quando il cor virtù di fuor rendemmi,la donna ch’io avea trovata solasopra me vidi, e dicea: «Tiemmi, tiemmi!».
Tratto m’avea nel fiume infin la gola,e tirandosi me dietro sen givasovresso l’acqua lieve come scola.
Quando fui presso a la beata riva,‘Asperges me’ sì dolcemente udissi,che nol so rimembrar, non ch’io lo scriva.
La bella donna ne le braccia aprissi;abbracciommi la testa e mi sommerseove convenne ch’io l’acqua inghiottissi.
Indi mi tolse, e bagnato m’offersedentro a la danza de le quattro belle;e ciascuna del braccio mi coperse.
«Noi siam qui ninfe e nel ciel siamo stelle;pria che Beatrice discendesse al mondo,fummo ordinate a lei per sue ancelle.
Merrenti a li occhi suoi; ma nel giocondolume ch’è dentro aguzzeranno i tuoile tre di là, che miran più profondo».
Così cantando cominciaro; e poial petto del grifon seco menarmi,ove Beatrice stava volta a noi.
Disser: «Fa che le viste non risparmi;posto t’avem dinanzi a li smeraldiond’ Amor già ti trasse le sue armi».
Mille disiri più che fiamma caldistrinsermi li occhi a li occhi rilucenti,che pur sopra ’l grifone stavan saldi.
Come in lo specchio il sol, non altrimentila doppia fiera dentro vi raggiava,or con altri, or con altri reggimenti.
Pensa, lettor, s’io mi maravigliava,quando vedea la cosa in sé star queta,e ne l’idolo suo si trasmutava.
Mentre che piena di stupore e lietal’anima mia gustava di quel ciboche, saziando di sé, di sé asseta,
sé dimostrando di più alto tribone li atti, l’altre tre si fero avanti,danzando al loro angelico caribo.
«Volgi, Beatrice, volgi li occhi santi»,era la sua canzone, «al tuo fedeleche, per vederti, ha mossi passi tanti!
Per grazia fa noi grazia che disvelea lui la bocca tua, sì che discernala seconda bellezza che tu cele».
O isplendor di viva luce etterna,chi palido si fece sotto l’ombrasì di Parnaso, o bevve in sua cisterna,
che non paresse aver la mente ingombra,tentando a render te qual tu parestilà dove armonizzando il ciel t’adombra,
quando ne l’aere aperto ti solvesti?
Purgatorio • Canto XXXII
Tant’ eran li occhi miei fissi e attentia disbramarsi la decenne sete,che li altri sensi m’eran tutti spenti.
Ed essi quinci e quindi avien paretedi non caler—così lo santo risoa sé traéli con l’antica rete!—;
quando per forza mi fu vòlto il visover’ la sinistra mia da quelle dee,perch’ io udi’ da loro un «Troppo fiso!»;
e la disposizion ch’a veder èene li occhi pur testé dal sol percossi,sanza la vista alquanto esser mi fée.
Ma poi ch’al poco il viso riformossi(e dico ‘al poco’ per rispetto al moltosensibile onde a forza mi rimossi),
vidi ’n sul braccio destro esser rivoltolo glorïoso essercito, e tornarsicol sole e con le sette fiamme al volto.
Come sotto li scudi per salvarsivolgesi schiera, e sé gira col segno,prima che possa tutta in sé mutarsi;
quella milizia del celeste regnoche procedeva, tutta trapassonnepria che piegasse il carro il primo legno.
Indi a le rote si tornar le donne,e ’l grifon mosse il benedetto carcosì, che però nulla penna crollonne.
La bella donna che mi trasse al varcoe Stazio e io seguitavam la rotache fé l’orbita sua con minore arco.
Sì passeggiando l’alta selva vòta,colpa di quella ch’al serpente crese,temprava i passi un’angelica nota.
Forse in tre voli tanto spazio presedisfrenata saetta, quanto eramorimossi, quando Bëatrice scese.
Io senti’ mormorare a tutti «Adamo»;poi cerchiaro una pianta dispogliatadi foglie e d’altra fronda in ciascun ramo.
La coma sua, che tanto si dilatapiù quanto più è sù, fora da l’Indine’ boschi lor per altezza ammirata.
«Beato se’, grifon, che non discindicol becco d’esto legno dolce al gusto,poscia che mal si torce il ventre quindi».
Così dintorno a l’albero robustogridaron li altri; e l’animal binato:«Sì si conserva il seme d’ogne giusto».
E vòlto al temo ch’elli avea tirato,trasselo al piè de la vedova frasca,e quel di lei a lei lasciò legato.
Come le nostre piante, quando cascagiù la gran luce mischiata con quellache raggia dietro a la celeste lasca,
turgide fansi, e poi si rinovelladi suo color ciascuna, pria che ’l solegiunga li suoi corsier sotto altra stella;
men che di rose e più che di vïolecolore aprendo, s’innovò la pianta,che prima avea le ramora sì sole.
Io non lo ’ntesi, né qui non si cantal’inno che quella gente allor cantaro,né la nota soffersi tutta quanta.
S’io potessi ritrar come assonnaroli occhi spietati udendo di Siringa,li occhi a cui pur vegghiar costò sì caro;
come pintor che con essempro pinga,disegnerei com’ io m’addormentai;ma qual vuol sia che l’assonnar ben finga.
Però trascorro a quando mi svegliai,e dico ch’un splendor mi squarciò ’l velodel sonno, e un chiamar: «Surgi: che fai?».
Quali a veder de’ fioretti del meloche del suo pome li angeli fa ghiottie perpetüe nozze fa nel cielo,
Pietro e Giovanni e Iacopo condottie vinti, ritornaro a la parolada la qual furon maggior sonni rotti,
e videro scemata loro scuolacosì di Moïsè come d’Elia,e al maestro suo cangiata stola;
tal torna’ io, e vidi quella piasovra me starsi che conducitricefu de’ miei passi lungo ’l fiume pria.
E tutto in dubbio dissi: «Ov’ è Beatrice?».Ond’ ella: «Vedi lei sotto la frondanova sedere in su la sua radice.
Vedi la compagnia che la circonda:li altri dopo ’l grifon sen vanno susocon più dolce canzone e più profonda».
E se più fu lo suo parlar diffuso,non so, però che già ne li occhi m’eraquella ch’ad altro intender m’avea chiuso.
Sola sedeasi in su la terra vera,come guardia lasciata lì del plaustroche legar vidi a la biforme fera.
In cerchio le facevan di sé claustrole sette ninfe, con quei lumi in manoche son sicuri d’Aquilone e d’Austro.
«Qui sarai tu poco tempo silvano;e sarai meco sanza fine civedi quella Roma onde Cristo è romano.
Però, in pro del mondo che mal vive,al carro tieni or li occhi, e quel che vedi,ritornato di là, fa che tu scrive».
Così Beatrice; e io, che tutto ai piedid’i suoi comandamenti era divoto,la mente e li occhi ov’ ella volle diedi.
Non scese mai con sì veloce motofoco di spessa nube, quando pioveda quel confine che più va remoto,
com’ io vidi calar l’uccel di Gioveper l’alber giù, rompendo de la scorza,non che d’i fiori e de le foglie nove;
e ferì ’l carro di tutta sua forza;ond’ el piegò come nave in fortuna,vinta da l’onda, or da poggia, or da orza.
Poscia vidi avventarsi ne la cunadel trïunfal veiculo una volpeche d’ogne pasto buon parea digiuna;
ma, riprendendo lei di laide colpe,la donna mia la volse in tanta futaquanto sofferser l’ossa sanza polpe.
Poscia per indi ond’ era pria venuta,l’aguglia vidi scender giù ne l’arcadel carro e lasciar lei di sé pennuta;
e qual esce di cuor che si rammarca,tal voce uscì del cielo e cotal disse:«O navicella mia, com’ mal se’ carca!».
Poi parve a me che la terra s’aprissetr’ambo le ruote, e vidi uscirne un dragoche per lo carro sù la coda fisse;
e come vespa che ritragge l’ago,a sé traendo la coda maligna,trasse del fondo, e gissen vago vago.
Quel che rimase, come da gramignavivace terra, da la piuma, offertaforse con intenzion sana e benigna,
si ricoperse, e funne ricopertae l’una e l’altra rota e ’l temo, in tantoche più tiene un sospir la bocca aperta.
Trasformato così ’l dificio santomise fuor teste per le parti sue,tre sovra ’l temo e una in ciascun canto.
Le prime eran cornute come bue,ma le quattro un sol corno avean per fronte:simile mostro visto ancor non fue.
Sicura, quasi rocca in alto monte,seder sovresso una puttana scioltam’apparve con le ciglia intorno pronte;
e come perché non li fosse tolta,vidi di costa a lei dritto un gigante;e basciavansi insieme alcuna volta.
Ma perché l’occhio cupido e vagantea me rivolse, quel feroce drudola flagellò dal capo infin le piante;
poi, di sospetto pieno e d’ira crudo,disciolse il mostro, e trassel per la selva,tanto che sol di lei mi fece scudo
a la puttana e a la nova belva.
Purgatorio • Canto XXXIII
‘Deus, venerunt gentes’, alternandoor tre or quattro dolce salmodia,le donne incominciaro, e lagrimando;
e Bëatrice, sospirosa e pia,quelle ascoltava sì fatta, che pocopiù a la croce si cambiò Maria.
Ma poi che l’altre vergini dier locoa lei di dir, levata dritta in pè,rispuose, colorata come foco:
‘Modicum, et non videbitis me;et iterum, sorelle mie dilette,modicum, et vos videbitis me’.
Poi le si mise innanzi tutte e sette,e dopo sé, solo accennando, mosseme e la donna e ’l savio che ristette.
Così sen giva; e non credo che fosselo decimo suo passo in terra posto,quando con li occhi li occhi mi percosse;
e con tranquillo aspetto «Vien più tosto»,mi disse, «tanto che, s’io parlo teco,ad ascoltarmi tu sie ben disposto».
Sì com’ io fui, com’ io dovëa, seco,dissemi: «Frate, perché non t’attentia domandarmi omai venendo meco?».
Come a color che troppo reverentidinanzi a suo maggior parlando sono,che non traggon la voce viva ai denti,
avvenne a me, che sanza intero suonoincominciai: «Madonna, mia bisognavoi conoscete, e ciò ch’ad essa è buono».
Ed ella a me: «Da tema e da vergognavoglio che tu omai ti disviluppe,sì che non parli più com’ om che sogna.
Sappi che ’l vaso che ’l serpente ruppe,fu e non è; ma chi n’ha colpa, credache vendetta di Dio non teme suppe.
Non sarà tutto tempo sanza redal’aguglia che lasciò le penne al carro,per che divenne mostro e poscia preda;
ch’io veggio certamente, e però il narro,a darne tempo già stelle propinque,secure d’ogn’ intoppo e d’ogne sbarro,
nel quale un cinquecento diece e cinque,messo di Dio, anciderà la fuiacon quel gigante che con lei delinque.
E forse che la mia narrazion buia,qual Temi e Sfinge, men ti persuade,perch’ a lor modo lo ’ntelletto attuia;
ma tosto fier li fatti le Naiade,che solveranno questo enigma fortesanza danno di pecore o di biade.
Tu nota; e sì come da me son porte,così queste parole segna a’ vividel viver ch’è un correre a la morte.
E aggi a mente, quando tu le scrivi,di non celar qual hai vista la piantach’è or due volte dirubata quivi.
Qualunque ruba quella o quella schianta,con bestemmia di fatto offende a Dio,che solo a l’uso suo la creò santa.
Per morder quella, in pena e in disiocinquemilia anni e più l’anima primabramò colui che ’l morso in sé punio.
Dorme lo ’ngegno tuo, se non estimaper singular cagione esser eccelsalei tanto e sì travolta ne la cima.
E se stati non fossero acqua d’Elsali pensier vani intorno a la tua mente,e ’l piacer loro un Piramo a la gelsa,
per tante circostanze solamentela giustizia di Dio, ne l’interdetto,conosceresti a l’arbor moralmente.
Ma perch’ io veggio te ne lo ’ntellettofatto di pietra e, impetrato, tinto,sì che t’abbaglia il lume del mio detto,
voglio anco, e se non scritto, almen dipinto,che ’l te ne porti dentro a te per quelloche si reca il bordon di palma cinto».
E io: «Sì come cera da suggello,che la figura impressa non trasmuta,segnato è or da voi lo mio cervello.
Ma perché tanto sovra mia vedutavostra parola disïata vola,che più la perde quanto più s’aiuta?».
«Perché conoschi», disse, «quella scuolac’hai seguitata, e veggi sua dottrinacome può seguitar la mia parola;
e veggi vostra via da la divinadistar cotanto, quanto si discordada terra il ciel che più alto festina».
Ond’ io rispuosi lei: «Non mi ricordach’i’ stranïasse me già mai da voi,né honne coscïenza che rimorda».
«E se tu ricordar non te ne puoi»,sorridendo rispuose, «or ti rammentacome bevesti di Letè ancoi;
e se dal fummo foco s’argomenta,cotesta oblivïon chiaro conchiudecolpa ne la tua voglia altrove attenta.
Veramente oramai saranno nudele mie parole, quanto converrassiquelle scovrire a la tua vista rude».
E più corusco e con più lenti passiteneva il sole il cerchio di merigge,che qua e là, come li aspetti, fassi,
quando s’affisser, sì come s’affiggechi va dinanzi a gente per iscortase trova novitate o sue vestigge,
le sette donne al fin d’un’ombra smorta,qual sotto foglie verdi e rami nigrisovra suoi freddi rivi l’alpe porta.
Dinanzi ad esse Ëufratès e Tigriveder mi parve uscir d’una fontana,e, quasi amici, dipartirsi pigri.
«O luce, o gloria de la gente umana,che acqua è questa che qui si dispiegada un principio e sé da sé lontana?».
Per cotal priego detto mi fu: «PriegaMatelda che ’l ti dica». E qui rispuose,come fa chi da colpa si dislega,
la bella donna: «Questo e altre cosedette li son per me; e son sicurache l’acqua di Letè non gliel nascose».
E Bëatrice: «Forse maggior cura,che spesse volte la memoria priva,fatt’ ha la mente sua ne li occhi oscura.
Ma vedi Eünoè che là diriva:menalo ad esso, e come tu se’ usa,la tramortita sua virtù ravviva».
Come anima gentil, che non fa scusa,ma fa sua voglia de la voglia altruitosto che è per segno fuor dischiusa;
così, poi che da essa preso fui,la bella donna mossesi, e a Staziodonnescamente disse: «Vien con lui».
S’io avessi, lettor, più lungo spazioda scrivere, i’ pur cantere’ in partelo dolce ber che mai non m’avria sazio;
ma perché piene son tutte le carteordite a questa cantica seconda,non mi lascia più ir lo fren de l’arte.
Io ritornai da la santissima ondarifatto sì come piante novellerinovellate di novella fronda,
puro e disposto a salire a le stelle.