La Divina Commedia

Corda non pinse mai da sé saettache sì corresse via per l’aere snella,com’ io vidi una nave piccioletta

venir per l’acqua verso noi in quella,sotto ’l governo d’un sol galeoto,che gridava: «Or se’ giunta, anima fella!».

«Flegïàs, Flegïàs, tu gridi a vòto»,disse lo mio segnore, «a questa volta:più non ci avrai che sol passando il loto».

Qual è colui che grande inganno ascoltache li sia fatto, e poi se ne rammarca,fecesi Flegïàs ne l’ira accolta.

Lo duca mio discese ne la barca,e poi mi fece intrare appresso lui;e sol quand’ io fui dentro parve carca.

Tosto che ’l duca e io nel legno fui,segando se ne va l’antica prorade l’acqua più che non suol con altrui.

Mentre noi corravam la morta gora,dinanzi mi si fece un pien di fango,e disse: «Chi se’ tu che vieni anzi ora?».

E io a lui: «S’i’ vegno, non rimango;ma tu chi se’, che sì se’ fatto brutto?».Rispuose: «Vedi che son un che piango».

E io a lui: «Con piangere e con lutto,spirito maladetto, ti rimani;ch’i’ ti conosco, ancor sie lordo tutto».

Allor distese al legno ambo le mani;per che ’l maestro accorto lo sospinse,dicendo: «Via costà con li altri cani!».

Lo collo poi con le braccia mi cinse;basciommi ’l volto e disse: «Alma sdegnosa,benedetta colei che ’n te s’incinse!

Quei fu al mondo persona orgogliosa;bontà non è che sua memoria fregi:così s’è l’ombra sua qui furïosa.

Quanti si tegnon or là sù gran regiche qui staranno come porci in brago,di sé lasciando orribili dispregi!».

E io: «Maestro, molto sarei vagodi vederlo attuffare in questa brodaprima che noi uscissimo del lago».

Ed elli a me: «Avante che la prodati si lasci veder, tu sarai sazio:di tal disïo convien che tu goda».

Dopo ciò poco vid’ io quello straziofar di costui a le fangose genti,che Dio ancor ne lodo e ne ringrazio.

Tutti gridavano: «A Filippo Argenti!»;e ’l fiorentino spirito bizzarroin sé medesmo si volvea co’ denti.

Quivi il lasciammo, che più non ne narro;ma ne l’orecchie mi percosse un duolo,per ch’io avante l’occhio intento sbarro.

Lo buon maestro disse: «Omai, figliuolo,s’appressa la città c’ha nome Dite,coi gravi cittadin, col grande stuolo».

E io: «Maestro, già le sue meschitelà entro certe ne la valle cerno,vermiglie come se di foco uscite

fossero». Ed ei mi disse: «Il foco etternoch’entro l’affoca le dimostra rosse,come tu vedi in questo basso inferno».

Noi pur giugnemmo dentro a l’alte fosseche vallan quella terra sconsolata:le mura mi parean che ferro fosse.

Non sanza prima far grande aggirata,venimmo in parte dove il nocchier forte«Usciteci», gridò: «qui è l’intrata».

Io vidi più di mille in su le porteda ciel piovuti, che stizzosamentedicean: «Chi è costui che sanza morte

va per lo regno de la morta gente?».E ’l savio mio maestro fece segnodi voler lor parlar segretamente.

Allor chiusero un poco il gran disdegnoe disser: «Vien tu solo, e quei sen vadache sì ardito intrò per questo regno.

Sol si ritorni per la folle strada:pruovi, se sa; ché tu qui rimarrai,che li ha’ iscorta sì buia contrada».

Pensa, lettor, se io mi sconfortainel suon de le parole maladette,ché non credetti ritornarci mai.

«O caro duca mio, che più di settevolte m’hai sicurtà renduta e trattod’alto periglio che ’ncontra mi stette,

non mi lasciar», diss’ io, «così disfatto;e se ’l passar più oltre ci è negato,ritroviam l’orme nostre insieme ratto».

E quel segnor che lì m’avea menato,mi disse: «Non temer; ché ’l nostro passonon ci può tòrre alcun: da tal n’è dato.

Ma qui m’attendi, e lo spirito lassoconforta e ciba di speranza buona,ch’i’ non ti lascerò nel mondo basso».

Così sen va, e quivi m’abbandonalo dolce padre, e io rimagno in forse,che sì e no nel capo mi tenciona.

Udir non potti quello ch’a lor porse;ma ei non stette là con essi guari,che ciascun dentro a pruova si ricorse.

Chiuser le porte que’ nostri avversarinel petto al mio segnor, che fuor rimasee rivolsesi a me con passi rari.

Li occhi a la terra e le ciglia avea rased’ogne baldanza, e dicea ne’ sospiri:«Chi m’ha negate le dolenti case!».

E a me disse: «Tu, perch’ io m’adiri,non sbigottir, ch’io vincerò la prova,qual ch’a la difension dentro s’aggiri.

Questa lor tracotanza non è nova;ché già l’usaro a men segreta porta,la qual sanza serrame ancor si trova.

Sovr’ essa vedestù la scritta morta:e già di qua da lei discende l’erta,passando per li cerchi sanza scorta,

tal che per lui ne fia la terra aperta».

Inferno • Canto IX

Quel color che viltà di fuor mi pinseveggendo il duca mio tornare in volta,più tosto dentro il suo novo ristrinse.

Attento si fermò com’ uom ch’ascolta;ché l’occhio nol potea menare a lungaper l’aere nero e per la nebbia folta.

«Pur a noi converrà vincer la punga»,cominciò el, «se non . . . Tal ne s’offerse.Oh quanto tarda a me ch’altri qui giunga!».

I’ vidi ben sì com’ ei ricoperselo cominciar con l’altro che poi venne,che fur parole a le prime diverse;

ma nondimen paura il suo dir dienne,perch’ io traeva la parola troncaforse a peggior sentenzia che non tenne.

«In questo fondo de la trista concadiscende mai alcun del primo grado,che sol per pena ha la speranza cionca?».

Questa question fec’ io; e quei «Di radoincontra», mi rispuose, «che di noifaccia il cammino alcun per qual io vado.

Ver è ch’altra fïata qua giù fui,congiurato da quella Eritón crudache richiamava l’ombre a’ corpi sui.

Di poco era di me la carne nuda,ch’ella mi fece intrar dentr’ a quel muro,per trarne un spirto del cerchio di Giuda.

Quell’ è ’l più basso loco e ’l più oscuro,e ’l più lontan dal ciel che tutto gira:ben so ’l cammin; però ti fa sicuro.

Questa palude che ’l gran puzzo spiracigne dintorno la città dolente,u’ non potemo intrare omai sanz’ ira».

E altro disse, ma non l’ho a mente;però che l’occhio m’avea tutto trattover’ l’alta torre a la cima rovente,

dove in un punto furon dritte rattotre furïe infernal di sangue tinte,che membra feminine avieno e atto,

e con idre verdissime eran cinte;serpentelli e ceraste avien per crine,onde le fiere tempie erano avvinte.

E quei, che ben conobbe le meschinede la regina de l’etterno pianto,«Guarda», mi disse, «le feroci Erine.

Quest’ è Megera dal sinistro canto;quella che piange dal destro è Aletto;Tesifón è nel mezzo»; e tacque a tanto.

Con l’unghie si fendea ciascuna il petto;battiensi a palme e gridavan sì alto,ch’i’ mi strinsi al poeta per sospetto.

«Vegna Medusa: sì ’l farem di smalto»,dicevan tutte riguardando in giuso;«mal non vengiammo in Tesëo l’assalto».

«Volgiti ’n dietro e tien lo viso chiuso;ché se ’l Gorgón si mostra e tu ’l vedessi,nulla sarebbe di tornar mai suso».

Così disse ’l maestro; ed elli stessimi volse, e non si tenne a le mie mani,che con le sue ancor non mi chiudessi.

O voi ch’avete li ’ntelletti sani,mirate la dottrina che s’ascondesotto ’l velame de li versi strani.

E già venìa su per le torbide ondeun fracasso d’un suon, pien di spavento,per cui tremavano amendue le sponde,

non altrimenti fatto che d’un ventoimpetüoso per li avversi ardori,che fier la selva e sanz’ alcun rattento

li rami schianta, abbatte e porta fori;dinanzi polveroso va superbo,e fa fuggir le fiere e li pastori.

Li occhi mi sciolse e disse: «Or drizza il nerbodel viso su per quella schiuma anticaper indi ove quel fummo è più acerbo».

Come le rane innanzi a la nimicabiscia per l’acqua si dileguan tutte,fin ch’a la terra ciascuna s’abbica,

vid’ io più di mille anime distruttefuggir così dinanzi ad un ch’al passopassava Stige con le piante asciutte.

Dal volto rimovea quell’ aere grasso,menando la sinistra innanzi spesso;e sol di quell’ angoscia parea lasso.

Ben m’accorsi ch’elli era da ciel messo,e volsimi al maestro; e quei fé segnoch’i’ stessi queto ed inchinassi ad esso.

Ahi quanto mi parea pien di disdegno!Venne a la porta e con una verghettal’aperse, che non v’ebbe alcun ritegno.

«O cacciati del ciel, gente dispetta»,cominciò elli in su l’orribil soglia,«ond’ esta oltracotanza in voi s’alletta?

Perché recalcitrate a quella vogliaa cui non puote il fin mai esser mozzo,e che più volte v’ha cresciuta doglia?

Che giova ne le fata dar di cozzo?Cerbero vostro, se ben vi ricorda,ne porta ancor pelato il mento e ’l gozzo».

Poi si rivolse per la strada lorda,e non fé motto a noi, ma fé sembianted’omo cui altra cura stringa e morda

che quella di colui che li è davante;e noi movemmo i piedi inver’ la terra,sicuri appresso le parole sante.

Dentro li ’ntrammo sanz’ alcuna guerra;e io, ch’avea di riguardar disiola condizion che tal fortezza serra,

com’ io fui dentro, l’occhio intorno invio:e veggio ad ogne man grande campagna,piena di duolo e di tormento rio.

Sì come ad Arli, ove Rodano stagna,sì com’ a Pola, presso del Carnaroch’Italia chiude e suoi termini bagna,

fanno i sepulcri tutt’ il loco varo,così facevan quivi d’ogne parte,salvo che ’l modo v’era più amaro;

ché tra li avelli fiamme erano sparte,per le quali eran sì del tutto accesi,che ferro più non chiede verun’ arte.

Tutti li lor coperchi eran sospesi,e fuor n’uscivan sì duri lamenti,che ben parean di miseri e d’offesi.

E io: «Maestro, quai son quelle gentiche, seppellite dentro da quell’ arche,si fan sentir coi sospiri dolenti?».

E quelli a me: «Qui son li eresïarchecon lor seguaci, d’ogne setta, e moltopiù che non credi son le tombe carche.

Simile qui con simile è sepolto,e i monimenti son più e men caldi».E poi ch’a la man destra si fu vòlto,

passammo tra i martìri e li alti spaldi.

Inferno • Canto X

Ora sen va per un secreto calle,tra ’l muro de la terra e li martìri,lo mio maestro, e io dopo le spalle.

«O virtù somma, che per li empi girimi volvi», cominciai, «com’ a te piace,parlami, e sodisfammi a’ miei disiri.

La gente che per li sepolcri giacepotrebbesi veder? già son levatitutt’ i coperchi, e nessun guardia face».

E quelli a me: «Tutti saran serratiquando di Iosafàt qui tornerannocoi corpi che là sù hanno lasciati.

Suo cimitero da questa parte hannocon Epicuro tutti suoi seguaci,che l’anima col corpo morta fanno.

Però a la dimanda che mi faciquinc’ entro satisfatto sarà tosto,e al disio ancor che tu mi taci».

E io: «Buon duca, non tegno ripostoa te mio cuor se non per dicer poco,e tu m’hai non pur mo a ciò disposto».

«O Tosco che per la città del focovivo ten vai così parlando onesto,piacciati di restare in questo loco.

La tua loquela ti fa manifestodi quella nobil patrïa natio,a la qual forse fui troppo molesto».

Subitamente questo suono uscìod’una de l’arche; però m’accostai,temendo, un poco più al duca mio.

Ed el mi disse: «Volgiti! Che fai?Vedi là Farinata che s’è dritto:da la cintola in sù tutto ’l vedrai».

Io avea già il mio viso nel suo fitto;ed el s’ergea col petto e con la frontecom’ avesse l’inferno a gran dispitto.

E l’animose man del duca e prontemi pinser tra le sepulture a lui,dicendo: «Le parole tue sien conte».

Com’ io al piè de la sua tomba fui,guardommi un poco, e poi, quasi sdegnoso,mi dimandò: «Chi fuor li maggior tui?».

Io ch’era d’ubidir disideroso,non gliel celai, ma tutto gliel’ apersi;ond’ ei levò le ciglia un poco in suso;

poi disse: «Fieramente furo avversia me e a miei primi e a mia parte,sì che per due fïate li dispersi».

«S’ei fur cacciati, ei tornar d’ogne parte»,rispuos’ io lui, «l’una e l’altra fïata;ma i vostri non appreser ben quell’ arte».

Allor surse a la vista scoperchiataun’ombra, lungo questa, infino al mento:credo che s’era in ginocchie levata.

Dintorno mi guardò, come talentoavesse di veder s’altri era meco;e poi che ’l sospecciar fu tutto spento,

piangendo disse: «Se per questo ciecocarcere vai per altezza d’ingegno,mio figlio ov’ è? e perché non è teco?».

E io a lui: «Da me stesso non vegno:colui ch’attende là, per qui mi menaforse cui Guido vostro ebbe a disdegno».

Le sue parole e ’l modo de la penam’avean di costui già letto il nome;però fu la risposta così piena.

Di sùbito drizzato gridò: «Come?dicesti “elli ebbe”? non viv’ elli ancora?non fiere li occhi suoi lo dolce lume?».

Quando s’accorse d’alcuna dimorach’io facëa dinanzi a la risposta,supin ricadde e più non parve fora.

Ma quell’ altro magnanimo, a cui postarestato m’era, non mutò aspetto,né mosse collo, né piegò sua costa;

e sé continüando al primo detto,«S’elli han quell’ arte», disse, «male appresa,ciò mi tormenta più che questo letto.

Ma non cinquanta volte fia raccesala faccia de la donna che qui regge,che tu saprai quanto quell’ arte pesa.

E se tu mai nel dolce mondo regge,dimmi: perché quel popolo è sì empioincontr’ a’ miei in ciascuna sua legge?».

Ond’ io a lui: «Lo strazio e ’l grande scempioche fece l’Arbia colorata in rosso,tal orazion fa far nel nostro tempio».

Poi ch’ebbe sospirando il capo mosso,«A ciò non fu’ io sol», disse, «né certosanza cagion con li altri sarei mosso.

Ma fu’ io solo, là dove soffertofu per ciascun di tòrre via Fiorenza,colui che la difesi a viso aperto».

«Deh, se riposi mai vostra semenza»,prega’ io lui, «solvetemi quel nodoche qui ha ’nviluppata mia sentenza.

El par che voi veggiate, se ben odo,dinanzi quel che ’l tempo seco adduce,e nel presente tenete altro modo».

«Noi veggiam, come quei c’ha mala luce,le cose», disse, «che ne son lontano;cotanto ancor ne splende il sommo duce.

Quando s’appressano o son, tutto è vanonostro intelletto; e s’altri non ci apporta,nulla sapem di vostro stato umano.

Però comprender puoi che tutta mortafia nostra conoscenza da quel puntoche del futuro fia chiusa la porta».

Allor, come di mia colpa compunto,dissi: «Or direte dunque a quel cadutoche ’l suo nato è co’ vivi ancor congiunto;

e s’i’ fui, dianzi, a la risposta muto,fate i saper che ’l fei perché pensavagià ne l’error che m’avete soluto».

E già ’l maestro mio mi richiamava;per ch’i’ pregai lo spirto più avaccioche mi dicesse chi con lu’ istava.

Dissemi: «Qui con più di mille giaccio:qua dentro è ’l secondo Federicoe ’l Cardinale; e de li altri mi taccio».

Indi s’ascose; e io inver’ l’anticopoeta volsi i passi, ripensandoa quel parlar che mi parea nemico.

Elli si mosse; e poi, così andando,mi disse: «Perché se’ tu sì smarrito?».E io li sodisfeci al suo dimando.

«La mente tua conservi quel ch’uditohai contra te», mi comandò quel saggio;«e ora attendi qui», e drizzò ’l dito:

«quando sarai dinanzi al dolce raggiodi quella il cui bell’ occhio tutto vede,da lei saprai di tua vita il vïaggio».

Appresso mosse a man sinistra il piede:lasciammo il muro e gimmo inver’ lo mezzoper un sentier ch’a una valle fiede,

che ’nfin là sù facea spiacer suo lezzo.

Inferno • Canto XI

In su l’estremità d’un’alta ripache facevan gran pietre rotte in cerchio,venimmo sopra più crudele stipa;

e quivi, per l’orribile soperchiodel puzzo che ’l profondo abisso gitta,ci raccostammo, in dietro, ad un coperchio

d’un grand’ avello, ov’ io vidi una scrittache dicea: ‘Anastasio papa guardo,lo qual trasse Fotin de la via dritta’.

«Lo nostro scender conviene esser tardo,sì che s’ausi un poco in prima il sensoal tristo fiato; e poi no i fia riguardo».

Così ’l maestro; e io «Alcun compenso»,dissi lui, «trova che ’l tempo non passiperduto». Ed elli: «Vedi ch’a ciò penso».

«Figliuol mio, dentro da cotesti sassi»,cominciò poi a dir, «son tre cerchiettidi grado in grado, come que’ che lassi.

Tutti son pien di spirti maladetti;ma perché poi ti basti pur la vista,intendi come e perché son costretti.

D’ogne malizia, ch’odio in cielo acquista,ingiuria è ’l fine, ed ogne fin cotaleo con forza o con frode altrui contrista.

Ma perché frode è de l’uom proprio male,più spiace a Dio; e però stan di sottoli frodolenti, e più dolor li assale.

Di vïolenti il primo cerchio è tutto;ma perché si fa forza a tre persone,in tre gironi è distinto e costrutto.

A Dio, a sé, al prossimo si pònefar forza, dico in loro e in lor cose,come udirai con aperta ragione.

Morte per forza e ferute dogliosenel prossimo si danno, e nel suo avereruine, incendi e tollette dannose;

onde omicide e ciascun che mal fiere,guastatori e predon, tutti tormentalo giron primo per diverse schiere.

Puote omo avere in sé man vïolentae ne’ suoi beni; e però nel secondogiron convien che sanza pro si penta

qualunque priva sé del vostro mondo,biscazza e fonde la sua facultade,e piange là dov’ esser de’ giocondo.

Puossi far forza ne la deïtade,col cor negando e bestemmiando quella,e spregiando natura e sua bontade;

e però lo minor giron suggelladel segno suo e Soddoma e Caorsae chi, spregiando Dio col cor, favella.

La frode, ond’ ogne coscïenza è morsa,può l’omo usare in colui che ’n lui fidae in quel che fidanza non imborsa.

Questo modo di retro par ch’incidapur lo vinco d’amor che fa natura;onde nel cerchio secondo s’annida

ipocresia, lusinghe e chi affattura,falsità, ladroneccio e simonia,ruffian, baratti e simile lordura.

Per l’altro modo quell’ amor s’obliache fa natura, e quel ch’è poi aggiunto,di che la fede spezïal si cria;

onde nel cerchio minore, ov’ è ’l puntode l’universo in su che Dite siede,qualunque trade in etterno è consunto».

E io: «Maestro, assai chiara procedela tua ragione, e assai ben distinguequesto baràtro e ’l popol ch’e’ possiede.

Ma dimmi: quei de la palude pingue,che mena il vento, e che batte la pioggia,e che s’incontran con sì aspre lingue,

perché non dentro da la città roggiasono ei puniti, se Dio li ha in ira?e se non li ha, perché sono a tal foggia?».

Ed elli a me «Perché tanto delira»,disse, «lo ’ngegno tuo da quel che sòle?o ver la mente dove altrove mira?

Non ti rimembra di quelle parolecon le quai la tua Etica pertrattale tre disposizion che ’l ciel non vole,

incontenenza, malizia e la mattabestialitade? e come incontenenzamen Dio offende e men biasimo accatta?

Se tu riguardi ben questa sentenza,e rechiti a la mente chi son quelliche sù di fuor sostegnon penitenza,

tu vedrai ben perché da questi fellisien dipartiti, e perché men crucciatala divina vendetta li martelli».

«O sol che sani ogne vista turbata,tu mi contenti sì quando tu solvi,che, non men che saver, dubbiar m’aggrata.

Ancora in dietro un poco ti rivolvi»,diss’ io, «là dove di’ ch’usura offendela divina bontade, e ’l groppo solvi».

«Filosofia», mi disse, «a chi la ’ntende,nota, non pure in una sola parte,come natura lo suo corso prende

dal divino ’ntelletto e da sua arte;e se tu ben la tua Fisica note,tu troverai, non dopo molte carte,

che l’arte vostra quella, quanto pote,segue, come ’l maestro fa ’l discente;sì che vostr’ arte a Dio quasi è nepote.

Da queste due, se tu ti rechi a mentelo Genesì dal principio, conveneprender sua vita e avanzar la gente;

e perché l’usuriere altra via tene,per sé natura e per la sua seguacedispregia, poi ch’in altro pon la spene.

Ma seguimi oramai che ’l gir mi piace;ché i Pesci guizzan su per l’orizzonta,e ’l Carro tutto sovra ’l Coro giace,

e ’l balzo via là oltra si dismonta».

Inferno • Canto XII

Era lo loco ov’ a scender la rivavenimmo, alpestro e, per quel che v’er’ anco,tal, ch’ogne vista ne sarebbe schiva.

Qual è quella ruina che nel fiancodi qua da Trento l’Adice percosse,o per tremoto o per sostegno manco,

che da cima del monte, onde si mosse,al piano è sì la roccia discoscesa,ch’alcuna via darebbe a chi sù fosse:

cotal di quel burrato era la scesa;e ’n su la punta de la rotta laccal’infamïa di Creti era distesa

che fu concetta ne la falsa vacca;e quando vide noi, sé stesso morse,sì come quei cui l’ira dentro fiacca.

Lo savio mio inver’ lui gridò: «Forsetu credi che qui sia ’l duca d’Atene,che sù nel mondo la morte ti porse?

Pàrtiti, bestia, ché questi non veneammaestrato da la tua sorella,ma vassi per veder le vostre pene».

Qual è quel toro che si slaccia in quellac’ha ricevuto già ’l colpo mortale,che gir non sa, ma qua e là saltella,

vid’ io lo Minotauro far cotale;e quello accorto gridò: «Corri al varco;mentre ch’e’ ’nfuria, è buon che tu ti cale».

Così prendemmo via giù per lo scarcodi quelle pietre, che spesso moviensisotto i miei piedi per lo novo carco.

Io gia pensando; e quei disse: «Tu pensiforse a questa ruina, ch’è guardatada quell’ ira bestial ch’i’ ora spensi.

Or vo’ che sappi che l’altra fïatach’i’ discesi qua giù nel basso inferno,questa roccia non era ancor cascata.

Ma certo poco pria, se ben discerno,che venisse colui che la gran predalevò a Dite del cerchio superno,

da tutte parti l’alta valle fedatremò sì, ch’i’ pensai che l’universosentisse amor, per lo qual è chi creda

più volte il mondo in caòsso converso;e in quel punto questa vecchia roccia,qui e altrove, tal fece riverso.

Ma ficca li occhi a valle, ché s’approcciala riviera del sangue in la qual bollequal che per vïolenza in altrui noccia».

Oh cieca cupidigia e ira folle,che sì ci sproni ne la vita corta,e ne l’etterna poi sì mal c’immolle!

Io vidi un’ampia fossa in arco torta,come quella che tutto ’l piano abbraccia,secondo ch’avea detto la mia scorta;

e tra ’l piè de la ripa ed essa, in tracciacorrien centauri, armati di saette,come solien nel mondo andare a caccia.

Veggendoci calar, ciascun ristette,e de la schiera tre si dipartirocon archi e asticciuole prima elette;

e l’un gridò da lungi: «A qual martirovenite voi che scendete la costa?Ditel costinci; se non, l’arco tiro».

Lo mio maestro disse: «La rispostafarem noi a Chirón costà di presso:mal fu la voglia tua sempre sì tosta».

Poi mi tentò, e disse: «Quelli è Nesso,che morì per la bella Deianira,e fé di sé la vendetta elli stesso.

E quel di mezzo, ch’al petto si mira,è il gran Chirón, il qual nodrì Achille;quell’ altro è Folo, che fu sì pien d’ira.

Dintorno al fosso vanno a mille a mille,saettando qual anima si svelledel sangue più che sua colpa sortille».

Noi ci appressammo a quelle fiere isnelle:Chirón prese uno strale, e con la coccafece la barba in dietro a le mascelle.

Quando s’ebbe scoperta la gran bocca,disse a’ compagni: «Siete voi accortiche quel di retro move ciò ch’el tocca?

Così non soglion far li piè d’i morti».E ’l mio buon duca, che già li er’ al petto,dove le due nature son consorti,

rispuose: «Ben è vivo, e sì solettomostrar li mi convien la valle buia;necessità ’l ci ’nduce, e non diletto.

Tal si partì da cantare alleluiache mi commise quest’ officio novo:non è ladron, né io anima fuia.

Ma per quella virtù per cu’ io movoli passi miei per sì selvaggia strada,danne un de’ tuoi, a cui noi siamo a provo,

e che ne mostri là dove si guada,e che porti costui in su la groppa,ché non è spirto che per l’aere vada».

Chirón si volse in su la destra poppa,e disse a Nesso: «Torna, e sì li guida,e fa cansar s’altra schiera v’intoppa».

Or ci movemmo con la scorta fidalungo la proda del bollor vermiglio,dove i bolliti facieno alte strida.

Io vidi gente sotto infino al ciglio;e ’l gran centauro disse: «E’ son tiranniche dier nel sangue e ne l’aver di piglio.

Quivi si piangon li spietati danni;quivi è Alessandro, e Dïonisio feroche fé Cicilia aver dolorosi anni.

E quella fronte c’ha ’l pel così nero,è Azzolino; e quell’ altro ch’è biondo,è Opizzo da Esti, il qual per vero

fu spento dal figliastro sù nel mondo».Allor mi volsi al poeta, e quei disse:«Questi ti sia or primo, e io secondo».

Poco più oltre il centauro s’affissesovr’ una gente che ’nfino a la golaparea che di quel bulicame uscisse.

Mostrocci un’ombra da l’un canto sola,dicendo: «Colui fesse in grembo a Diolo cor che ’n su Tamisi ancor si cola».

Poi vidi gente che di fuor del riotenean la testa e ancor tutto ’l casso;e di costoro assai riconobb’ io.

Così a più a più si facea bassoquel sangue, sì che cocea pur li piedi;e quindi fu del fosso il nostro passo.

«Sì come tu da questa parte vedilo bulicame che sempre si scema»,disse ’l centauro, «voglio che tu credi

che da quest’ altra a più a più giù premalo fondo suo, infin ch’el si raggiungeove la tirannia convien che gema.

La divina giustizia di qua pungequell’ Attila che fu flagello in terra,e Pirro e Sesto; e in etterno munge

le lagrime, che col bollor diserra,a Rinier da Corneto, a Rinier Pazzo,che fecero a le strade tanta guerra».

Poi si rivolse e ripassossi ’l guazzo.

Inferno • Canto XIII

Non era ancor di là Nesso arrivato,quando noi ci mettemmo per un boscoche da neun sentiero era segnato.

Non fronda verde, ma di color fosco;non rami schietti, ma nodosi e ’nvolti;non pomi v’eran, ma stecchi con tòsco.

Non han sì aspri sterpi né sì foltiquelle fiere selvagge che ’n odio hannotra Cecina e Corneto i luoghi cólti.

Quivi le brutte Arpie lor nidi fanno,che cacciar de le Strofade i Troianicon tristo annunzio di futuro danno.

Ali hanno late, e colli e visi umani,piè con artigli, e pennuto ’l gran ventre;fanno lamenti in su li alberi strani.

E ’l buon maestro «Prima che più entre,sappi che se’ nel secondo girone»,mi cominciò a dire, «e sarai mentre

che tu verrai ne l’orribil sabbione.Però riguarda ben; sì vederaicose che torrien fede al mio sermone».

Io sentia d’ogne parte trarre guaie non vedea persona che ’l facesse;per ch’io tutto smarrito m’arrestai.

Cred’ ïo ch’ei credette ch’io credesseche tante voci uscisser, tra quei bronchi,da gente che per noi si nascondesse.

Però disse ’l maestro: «Se tu tronchiqualche fraschetta d’una d’este piante,li pensier c’hai si faran tutti monchi».

Allor porsi la mano un poco avantee colsi un ramicel da un gran pruno;e ’l tronco suo gridò: «Perché mi schiante?».

Da che fatto fu poi di sangue bruno,ricominciò a dir: «Perché mi scerpi?non hai tu spirto di pietade alcuno?

Uomini fummo, e or siam fatti sterpi:ben dovrebb’ esser la tua man più pia,se state fossimo anime di serpi».

Come d’un stizzo verde ch’arso siada l’un de’ capi, che da l’altro gemee cigola per vento che va via,

sì de la scheggia rotta usciva insiemeparole e sangue; ond’ io lasciai la cimacadere, e stetti come l’uom che teme.

«S’elli avesse potuto creder prima»,rispuose ’l savio mio, «anima lesa,ciò c’ha veduto pur con la mia rima,

non averebbe in te la man distesa;ma la cosa incredibile mi feceindurlo ad ovra ch’a me stesso pesa.

Ma dilli chi tu fosti, sì che ’n veced’alcun’ ammenda tua fama rinfreschinel mondo sù, dove tornar li lece».

E ’l tronco: «Sì col dolce dir m’adeschi,ch’i’ non posso tacere; e voi non graviperch’ ïo un poco a ragionar m’inveschi.

Io son colui che tenni ambo le chiavidel cor di Federigo, e che le volsi,serrando e diserrando, sì soavi,

che dal secreto suo quasi ogn’ uom tolsi;fede portai al glorïoso offizio,tanto ch’i’ ne perde’ li sonni e ’ polsi.

La meretrice che mai da l’ospiziodi Cesare non torse li occhi putti,morte comune e de le corti vizio,

infiammò contra me li animi tutti;e li ’nfiammati infiammar sì Augusto,che ’ lieti onor tornaro in tristi lutti.

L’animo mio, per disdegnoso gusto,credendo col morir fuggir disdegno,ingiusto fece me contra me giusto.

Per le nove radici d’esto legnovi giuro che già mai non ruppi fedeal mio segnor, che fu d’onor sì degno.

E se di voi alcun nel mondo riede,conforti la memoria mia, che giaceancor del colpo che ’nvidia le diede».

Un poco attese, e poi «Da ch’el si tace»,disse ’l poeta a me, «non perder l’ora;ma parla, e chiedi a lui, se più ti piace».

Ond’ ïo a lui: «Domandal tu ancoradi quel che credi ch’a me satisfaccia;ch’i’ non potrei, tanta pietà m’accora».

Perciò ricominciò: «Se l’om ti faccialiberamente ciò che ’l tuo dir priega,spirito incarcerato, ancor ti piaccia

di dirne come l’anima si legain questi nocchi; e dinne, se tu puoi,s’alcuna mai di tai membra si spiega».

Allor soffiò il tronco forte, e poisi convertì quel vento in cotal voce:«Brievemente sarà risposto a voi.

Quando si parte l’anima ferocedal corpo ond’ ella stessa s’è disvelta,Minòs la manda a la settima foce.

Cade in la selva, e non l’è parte scelta;ma là dove fortuna la balestra,quivi germoglia come gran di spelta.

Surge in vermena e in pianta silvestra:l’Arpie, pascendo poi de le sue foglie,fanno dolore, e al dolor fenestra.

Come l’altre verrem per nostre spoglie,ma non però ch’alcuna sen rivesta,ché non è giusto aver ciò ch’om si toglie.

Qui le strascineremo, e per la mestaselva saranno i nostri corpi appesi,ciascuno al prun de l’ombra sua molesta».

Noi eravamo ancora al tronco attesi,credendo ch’altro ne volesse dire,quando noi fummo d’un romor sorpresi,

similemente a colui che veniresente ’l porco e la caccia a la sua posta,ch’ode le bestie, e le frasche stormire.

Ed ecco due da la sinistra costa,nudi e graffiati, fuggendo sì forte,che de la selva rompieno ogne rosta.

Quel dinanzi: «Or accorri, accorri, morte!».E l’altro, cui pareva tardar troppo,gridava: «Lano, sì non furo accorte

le gambe tue a le giostre dal Toppo!».E poi che forse li fallia la lena,di sé e d’un cespuglio fece un groppo.

Di rietro a loro era la selva pienadi nere cagne, bramose e correnticome veltri ch’uscisser di catena.

In quel che s’appiattò miser li denti,e quel dilaceraro a brano a brano;poi sen portar quelle membra dolenti.

Presemi allor la mia scorta per mano,e menommi al cespuglio che piangeaper le rotture sanguinenti in vano.

«O Iacopo», dicea, «da Santo Andrea,che t’è giovato di me fare schermo?che colpa ho io de la tua vita rea?».

Quando ’l maestro fu sovr’ esso fermo,disse: «Chi fosti, che per tante puntesoffi con sangue doloroso sermo?».

Ed elli a noi: «O anime che giuntesiete a veder lo strazio disonestoc’ha le mie fronde sì da me disgiunte,

raccoglietele al piè del tristo cesto.I’ fui de la città che nel Batistamutò ’l primo padrone; ond’ ei per questo

sempre con l’arte sua la farà trista;e se non fosse che ’n sul passo d’Arnorimane ancor di lui alcuna vista,

que’ cittadin che poi la rifondarnosovra ’l cener che d’Attila rimase,avrebber fatto lavorare indarno.

Io fei gibetto a me de le mie case».

Inferno • Canto XIV

Poi che la carità del natio locomi strinse, raunai le fronde spartee rende’le a colui, ch’era già fioco.

Indi venimmo al fine ove si partelo secondo giron dal terzo, e dovesi vede di giustizia orribil arte.

A ben manifestar le cose nove,dico che arrivammo ad una landache dal suo letto ogne pianta rimove.

La dolorosa selva l’è ghirlandaintorno, come ’l fosso tristo ad essa;quivi fermammo i passi a randa a randa.

Lo spazzo era una rena arida e spessa,non d’altra foggia fatta che coleiche fu da’ piè di Caton già soppressa.

O vendetta di Dio, quanto tu deiesser temuta da ciascun che leggeciò che fu manifesto a li occhi mei!

D’anime nude vidi molte greggeche piangean tutte assai miseramente,e parea posta lor diversa legge.

Supin giacea in terra alcuna gente,alcuna si sedea tutta raccolta,e altra andava continüamente.

Quella che giva ’ntorno era più molta,e quella men che giacëa al tormento,ma più al duolo avea la lingua sciolta.

Sovra tutto ’l sabbion, d’un cader lento,piovean di foco dilatate falde,come di neve in alpe sanza vento.

Quali Alessandro in quelle parti calded’Indïa vide sopra ’l süo stuolofiamme cadere infino a terra salde,

per ch’ei provide a scalpitar lo suolocon le sue schiere, acciò che lo vaporemei si stingueva mentre ch’era solo:

tale scendeva l’etternale ardore;onde la rena s’accendea, com’ escasotto focile, a doppiar lo dolore.

Sanza riposo mai era la trescade le misere mani, or quindi or quinciescotendo da sé l’arsura fresca.

I’ cominciai: «Maestro, tu che vincitutte le cose, fuor che ’ demon durich’a l’intrar de la porta incontra uscinci,

chi è quel grande che non par che curilo ’ncendio e giace dispettoso e torto,sì che la pioggia non par che ’l marturi?».

E quel medesmo, che si fu accortoch’io domandava il mio duca di lui,gridò: «Qual io fui vivo, tal son morto.

Se Giove stanchi ’l suo fabbro da cuicrucciato prese la folgore agutaonde l’ultimo dì percosso fui;

o s’elli stanchi li altri a muta a mutain Mongibello a la focina negra,chiamando “Buon Vulcano, aiuta, aiuta!”,

sì com’ el fece a la pugna di Flegra,e me saetti con tutta sua forza:non ne potrebbe aver vendetta allegra».

Allora il duca mio parlò di forzatanto, ch’i’ non l’avea sì forte udito:«O Capaneo, in ciò che non s’ammorza

la tua superbia, se’ tu più punito;nullo martiro, fuor che la tua rabbia,sarebbe al tuo furor dolor compito».

Poi si rivolse a me con miglior labbia,dicendo: «Quei fu l’un d’i sette regich’assiser Tebe; ed ebbe e par ch’elli abbia

Dio in disdegno, e poco par che ’l pregi;ma, com’ io dissi lui, li suoi dispettisono al suo petto assai debiti fregi.

Or mi vien dietro, e guarda che non metti,ancor, li piedi ne la rena arsiccia;ma sempre al bosco tien li piedi stretti».

Tacendo divenimmo là ’ve spicciafuor de la selva un picciol fiumicello,lo cui rossore ancor mi raccapriccia.

Quale del Bulicame esce ruscelloche parton poi tra lor le peccatrici,tal per la rena giù sen giva quello.

Lo fondo suo e ambo le pendicifatt’ era ’n pietra, e ’ margini dallato;per ch’io m’accorsi che ’l passo era lici.

«Tra tutto l’altro ch’i’ t’ho dimostrato,poscia che noi intrammo per la portalo cui sogliare a nessuno è negato,

cosa non fu da li tuoi occhi scortanotabile com’ è ’l presente rio,che sovra sé tutte fiammelle ammorta».

Queste parole fuor del duca mio;per ch’io ’l pregai che mi largisse ’l pastodi cui largito m’avëa il disio.

«In mezzo mar siede un paese guasto»,diss’ elli allora, «che s’appella Creta,sotto ’l cui rege fu già ’l mondo casto.

Una montagna v’è che già fu lietad’acqua e di fronde, che si chiamò Ida;or è diserta come cosa vieta.

Rëa la scelse già per cuna fidadel suo figliuolo, e per celarlo meglio,quando piangea, vi facea far le grida.

Dentro dal monte sta dritto un gran veglio,che tien volte le spalle inver’ Dammiatae Roma guarda come süo speglio.

La sua testa è di fin oro formata,e puro argento son le braccia e ’l petto,poi è di rame infino a la forcata;

da indi in giuso è tutto ferro eletto,salvo che ’l destro piede è terra cotta;e sta ’n su quel, più che ’n su l’altro, eretto.

Ciascuna parte, fuor che l’oro, è rottad’una fessura che lagrime goccia,le quali, accolte, fóran quella grotta.

Lor corso in questa valle si diroccia;fanno Acheronte, Stige e Flegetonta;poi sen van giù per questa stretta doccia,

infin, là ove più non si dismonta,fanno Cocito; e qual sia quello stagnotu lo vedrai, però qui non si conta».

E io a lui: «Se ’l presente rigagnosi diriva così dal nostro mondo,perché ci appar pur a questo vivagno?».

Ed elli a me: «Tu sai che ’l loco è tondo;e tutto che tu sie venuto molto,pur a sinistra, giù calando al fondo,

non se’ ancor per tutto ’l cerchio vòlto;per che, se cosa n’apparisce nova,non de’ addur maraviglia al tuo volto».

E io ancor: «Maestro, ove si trovaFlegetonta e Letè? ché de l’un taci,e l’altro di’ che si fa d’esta piova».

«In tutte tue question certo mi piaci»,rispuose, «ma ’l bollor de l’acqua rossadovea ben solver l’una che tu faci.

Letè vedrai, ma fuor di questa fossa,là dove vanno l’anime a lavarsiquando la colpa pentuta è rimossa».

Poi disse: «Omai è tempo da scostarsidal bosco; fa che di retro a me vegne:li margini fan via, che non son arsi,

e sopra loro ogne vapor si spegne».

Inferno • Canto XV

Ora cen porta l’un de’ duri margini;e ’l fummo del ruscel di sopra aduggia,sì che dal foco salva l’acqua e li argini.

Quali Fiamminghi tra Guizzante e Bruggia,temendo ’l fiotto che ’nver’ lor s’avventa,fanno lo schermo perché ’l mar si fuggia;